Любовь или смерть

Первая пожелтевшая страница, подпись черными чернилами:

«Моей любимой, славной малышке

Люси. От мамы в день рождения…

7 февраля 2003 г».

– Люси, ты скоро там? Такси уже ждет! – кричит отец с первого этажа. Чуть слышно.

– Сейчас! Сейчас спущусь, – отвечаю громко, кладу блокнот и свой «талисман» на самый верх сумки.

Еле-еле застегиваю молнию. Правой рукой хватаю за ручки. Выхожу в коридор. Закрываю приоткрытую дверь до щелчка и быстро лечу вниз по лестнице.

– Так давай помогу! – папа выхватывает из моей руки вещи, как только моя нога касается пола.

 – Судя по весу этого агрегата, ты решила с собой увезти всю комнату?

– Угу.

Мне бы его оптимизм… Всегда завидовала.

Вслед за отцом выхожу во двор. Пока он грузит мои вещи в багажное отделение такси, тихо смотрю на дом, засыхающий сад и небрежно окрашенные качели. Здесь прошло мое детство, мои самые лучшие годы.

Все как-то изменилось. Опустело, что ли. Плющ пожелтел, цветы и газон в печальном состоянии, а те самые, мои любимые, качели нуждаются в срочном ремонте, уж очень давно их никто не использовал по назначению.

Краска облезла, а металлические основания заржавели от повышенной влажности.

Смотря на все со стороны, страшно представить, как быстро пролетело время. Как вмиг я выросла!

«Я буду скучать», – тихо, монотонно шепчу про себя, перекручивая мысли в голове. Закрыв глаза на несколько секунд, делаю глоток свежего воздуха, сажусь в машину.

Захлопнув дверь, устроившись поудобнее, смотрю в глаза папы.

– Обязательно звони, как появится свободная минутка, не забывай старика! Звони, поняла? – говорит отец, смотря на меня сквозь опущенное стекло автомобиля.

– Конечно… и да, наверное, ты прав! Мне будет лучше в «приюте-пансионе», который называется колледжем, или как там его…? Я-то буду звонить, а ты? Будешь ли ты отвечать, находясь в постоянных разъездах?

Договорив, легким нажатием на кнопку поднимаю стекло до упора. Отворачиваю лицо, смотрю на водителя. Таксист, прочитав мой жест правильно, начинает трогаться.

В зеркале заднего вида невольно замечаю папу, он стоит у дороги и машет рукой. Грубость – не метод улучшения отношений, в моем случае все просто. Грубость выражает недовольство и мою потерянность.

Из кармана джинсов достаю плеер. Наушники. Распутываю провода. Втыкаю в уши. Музыка врывается в сознание. Акустическая гитара и нежный голос любимого исполнителя. Поворачиваю голову вправо, пытаясь рассмотреть, происходящие за тонированным окном.