Дело №3. Крематорий

Что ж, когда-нибудь я вам расскажу все знаменитые легенды Северной дороги, а пока вернёмся к истории Безымянного города.

Лишь поздним вечером я добрался до последнего придорожного кафе. Его что-то выгодно отличало от тех, что встречались мне ранее. Здание было небольшим, но двухэтажным, а также более ухоженным, чем предыдущие. Нет ни старой потрескавшейся краски на стенах, ни грязной парковки, свалки за зданием. И самое главное, здесь стояла всего одна машина, должно быть владельца. По какой-то причине туристы не доезжали до этого места.

Я вышел из автомобиля, в нос сразу ударил еле уловимый запах гари. Ноги ужасно затекли от долгой поездки. Я взял с собой портфель и вошёл в кафе. Запах сменился. Здесь пахло хвойными деревьями, свежеприготовленным кофе и алкоголем. Внутри всё было отделано деревом: столы и стулья, барная стойка, пол, а еловые ветки украшали стены. В приглушённом свете я заметил лишь пару гостей и бармена. Две дамы расположились около окна и тихо, даже не шевелясь, что-то обсуждали.

Бармен тут же подозвал меня к себе взмахом руки.

– Дай угадаю. Ты к нам из Безымянного города сбежал? – и радостно, с детской наивностью посмотрел на меня. В его карих глазах читалась надежда, которая прятала за собой тяжкий груз бремени.

Осознание того, что он ждёт кого-то другого, явно не меня, пришло позже.

– Не совсем так. Я из города, что на Быстрой реке. Небольшой городок, вряд ли вы слышали о нем. Я бы сейчас не отказался от чашечки крепкого чая.

Бармен с недоверием окинул меня взглядом, отвернулся и отошёл чуть дальше, ставя чайник на плиту.

Он не подходил ко мне, ждал, пока вода закипит, и, что-то обдумывая, чесал свою бороду. Это позволило мне ещё лучше его рассмотреть.

Мужчина средних лет, чёрные волосы и борода, карие глаза – так бы описал его обычный прохожий. Мне же удалось заглянуть немного глубже. Его явно тяготит нынешнее положение вещей, и он привык прятать боль за улыбкой. Руки бармена привыкли к тяжёлой работе, а сейчас вынуждены аккуратно разливать напитки по стаканам.

Мозг его любит всё просчитывать и работать на пределе, но теперь нет для него сложных задач.

Кафе тоже казалось двуличным. Небольшое помещение выглядело уютным, но стены хранили ужасные истории, рассказанные здесь. Сплетнями наполнился даже воздух.

– Держи, – сказал мне бармен и громко поставил кружку чая рядом со мной. – Так всё же, кто ты? Обычные туристы сюда не доезжают, нашего кафе даже в справочниках нет.

– Я еду в Безымянный город.