Игры с небом. История про любовь, которая к каждому приходит своим путем

Любимый, с добрым утром!

Ты ещё сопишь

И, слава богу, отдыхаешь,

А я уже лежу и о тебе мечтаю…

Я думаю о нас, и солнце проникает

В окно и каждым лучиком ласкает мир.

Ты далеко, не протянуть руки

И не обнять твоё лицо родное.

Но ощущаю запах твой, твои изгибы

И рук таких любимых вижу путь.

Сейчас меня б они читали,

И рисовали нас, прекрасных,

Своих до боли слов и счастья текстов…

Тут слёзы, но они совсем другие,

А счастья крик – он не болит,

Он мчит в небесные чертоги —

Влюблённых душ обитель.

И превратится в дождь,

Обрушится на нас.

И зонт не нужен нам!

Купаемся в истоме.

Проснёшься ты – но нет меня…

Я – голос в телефоне…

Так не закончу я стихи!

Лежу и плачу…

Любимый, позвони скорей,

Целуй, целуй свою удачу!

* * *

Прошло пять лет. Их отношения развивались в том же темпе. Он то появлялся, буквально врываясь в её жизнь, то исчезал. Приближал её к себе, называл своей, обсуждал планы на будущее, потом опять отдалял и даже игнорировал.

Она же любила его всей душой и сердцем, любовь наполняла её жизнь смыслом.

Всё, что она делала, было для него.

Хотела его радовать и удивлять, кормить и стирать для него, заботиться, баловать, стать лучшей версией себя – такой, какая нужна ему.

Дома Айша всегда ходила нарядной и с макияжем. А вдруг он сегодня заедет, а я плохо выгляжу? Ехала с работы – заходила в магазин, покупала то, что он любит. А вдруг приедет – угощу вкусным.

Когда он не появлялся несколько дней, не выдерживала и звонила сама, будто невзначай.

– Гера, привет! Как у тебя дела? У меня сегодня свободный вечер, давай я заеду, приготовлю что-нибудь, и фильм посмотрим.

– Птичка, приветик! Давно тебя не слышал, закрутился что-то. Ко мне друг должен зайти. Переговоры у нас. – В этот момент у неё всё замирало внутри – а вдруг она ему уже не нужна?

– Хотя нет, давай я с ним на другой день договорюсь. Конечно, приезжай! – говорил Герман своим бархатным голосом, от которого у неё каждый раз холодком сжималось что-то внутри.

Да, всё чаще и чаще в их отношениях была её горечь, а в блокноте появлялись новые стихи, рождающиеся из водопада слёз.

И губы пылали,

И руки порхали,

Когда ты на мне рисовал наш роман.

И жарко кричала, и вдруг умирала,

Когда ты меня целовал.