Мы. Том 1

Мы. Том 1

Татьяна Дмитриевна Виттера

Её 16 день рождения оказался весьма необычным. Сначала нападение разлагающихся монстров, потом похищение. Заявление о том, что теперь её будет обучать демон. Странные видения и сумасшедшие ангелы. Каждый день на грани смерти. Что может быть хуже? Только известие о том, что даже душа и тело принадлежат не ей.

Татьяна Виттера

Мы. Том 1

Пролог

Пустое чёрное пространство. Где-то в его глубине пробивается слабое свечение. Оно притягивает, манит взор, заставляя обратить внимание на тонкие прутья, что сплетаются друг с другом, подобно виноградной лозе.

Золотые врата замерли в невесомости. И некому оценить их величие.

По тонким прутьям стекают капли золотой энергии. Игриво перекатываясь с одного изгиба на другой, они подбираются к самому низу. И, замерев над пропастью, медленно впитываются в металл.

Всё больше ручейков собирается у порога, всё больше энергии впитывают в себя врата. Прутья засияли ярче, и над створками возник светящийся шар.

Словно сок с него капала энергия.

Сфера дрогнула и поплыла в невесомости, постепенно опускаясь ниже. Она вновь задрожала, исказилась и лопнула. Энергия хлынула вниз, пропадая во мраке пространства. На опустевшем месте появилось перо, с его кончика сорвалась ещё одна золотистая капля, и оно плавно коснулось металла. Штрих за штрихом, медленно выводило утончённые буквы. Последний росчерк – и перо растворилось в свете энергии, оставив после себя лишь пару слов:

«МЫСЛЬ-РЕАЛЬНОСТЬ»

Тишину разогнал скрип старых, как сама Вселенная, врат.

Темнота отступила, пропуская вперёд новое действо.

Плавающие бусины освещали каменный свод потолка, что нависал над книжными шкафами в центре зала. Их стройные ряды, словно лучи солнца, расходились во все стороны, устремляясь куда-то в непроглядную глубь.

На полках было до ужаса мало книг. Каждая из них подверглась испытанию временем, грозилась вот-вот рассыпаться в пыль.

Всё покрывал толстый слой пыли, что накапливался не одну тысячу лет.

Тлеющие страницы были на последнем издыхании. Про это место позабыли все. Оно никому не нужно, никто в него не верит.

В центре библиотеки возвышался книжный пьедестал. Старое дерево, из которого он был сделан, местами разбухло, образовывая зазоры на стыках. Но даже так от него исходило древнее величие. Хотелось коснуться руками, провести кончиками пальцев по поверхности, излучающей слабое тепло.

Чуть погодя, над пьедесталом возникло слабое свечение.