Лето перемен

Теперь я точно дышать не могу.

Я киваю, и подчиняюсь его инструкциям. У него есть какая-то магическая власть надо мной. Скажи он мне сейчас, что я должна до моря гуськом дойти, и я бы послушалась.

Следующие несколько минут мы бежим рядом, наши пятки ритмично отстукивают шаги о грунтовую дорогу, и вскоре я в самом деле начинаю замечать, что мои ступни молят о пощаде. Кажется, я натерла щиколотку идиотскими кедами. А еще у них тонкая подошва, и я ощущаю каждый мелкий камешек.

Антон замечает, что я сбавила темп.

Хотя, будь на мне валенки, я все равно бы не смогла бежать дальше. Все. Я запыхалась. Выдохлась.

– Я…больше…не…могу, – выдавливаю из себя.

– Давай перейдем на шаг, а когда наберешься сил, снова побежим.

Я хотела было нагрубить ему, и поинтересоваться с какой такой радости мне с ним бежать, но он ничего обидного не сказал, а всего лишь желает помочь. Поэтому причин крыситься у меня нет.

– Кажется, мне на сегодня достаточно. Я не хочу тебя задерживать. Беги вперед.

Во мне борются два желания: чтобы он остался со мной, и чтобы оставил меня в покое.

Пусть выбирает сам. Я без сил.

– Мы почти у моря. Давай дойдем и искупаемся. Что скажешь? Я что-то тоже не очень настроен бегать.

Антон пловец. Кто-то мне говорил, что у него есть все шансы попасть в профессиональный спорт. Этой осенью будут проходить какие-то важные соревнования, и он на них собирается.

– Ты часто бегаешь? – меня мало интересует ответ, но я не хочу казаться неспособной поддержать разговор.

– Я должен постоянно быть в форме.

Иначе в воде не смогу думать ни о чем, кроме того, как бы выползти и сдохнуть.

– Плавание, значит…

Как будто я не знала этого. Ага.

– Да, мне нравится, когда мои руки врезаются в толщу воды, и каждый раз, касаясь бортика за рекордное для меня время, меня охватывает такое странное чувство. Эйфория, что ли? Нет, эйфория – это слишком громкое слово.

– Круто.

– Держи воду, иначе не дойдешь до моря.

Что правда – то правда. Во рту у меня Сахара.

Антон протягивает спортивную бутылку, которая висит у него на поясе, и я делаю жадный глоток.

– Мне кажется, я еще неделю не решусь на очередную пробежку.

– Решишься. Мне одному скучно бегать и выбор я тебе не дам. Только тебе придется набирать темп. Иначе я развалюсь к следующему сезону.

– Что? Ты не дашь мне выбора?

От его нахальства у меня перехватывает дух. Или это от радости?

– У меня завтра гребаный серфинг.

Антон опрокидывает голову и громко смеется.