Пеняй на себя! Дневник попаданки

Я любила поболтать, когда уши достойные, и вот они есть, а шлифую своё повествование, словно боюсь чего-либо:

– Ты ещё жив, Дневник? Припои не расприпоились, чтобы вырубить тебя и тем самым дать возможность не впитывать тошнотворную грусть и романтику, в которой по моему устойчивому мнению должны пребывать все толстые, обездоленные красотой и личной жизнью девы, достигшие возраста двадцати лет? Терпишь сквозь зубы… или что у тебя там? Тогда ещё немного «повою на Луну».

Пообещала, но замолчала.

Вот если так судить, то я – романтик, а романтик – это человек, который делает то, что умеет и любит, а именно – мечту! А творить мечту, чтобы она ещё и была необыкновенной – это ох, как сложно!

Основную массу времени я грустила о любви, которой нет.

Ну, и чем не доказательство ранимости натуры? Вот-вот и я про то: все основания считать себя девушкой трепетного склада характера. Хотя Василий – мой бывший парень – говорил, что на мне пахать нужно. Да я и не против была пахать, сеять и собирать урожай, – в переносном смысле, естественно, – только меня на работу не брали. Я выучилась на бухгалтера в кулинарном училище, а это оказалось невостребованным.

Ладно, заканчиваю с хандрой и перехожу к сути:

– После созерцания мешков с листвой, я продолжила чтение, но вскоре мой душевный мир запротестовал против инертности, и я бодро открыла электронный лист и напечатала: «Я устала так жить». Протёрла подолом утеплённой ночной сорочки лицо и прибавила две строчки: «Автор: Алёна Стар», и «Глава первая».

Да, да, помнится я пробовала перо, и очень хотела однажды стать знаменитой писательницей. Наивная! Да понимаю, наивность сейчас – отстой мирового уровня. Внушила себе, что не боги горшки обжигают – вот и решила стать беллетристкой. Ничего сложного не видела в этом. Мои рассказы в школе и в училище всегда пользовались успехом. Однажды мне даже хлопали однокурсники, когда зачитывала отрывок из рассказа на конкурс.

– Так вот, в ту последнюю ночь моей прежней жизни я скрестила руки перед собой на столе и уставилась на буквы, прислушалась к своему внутреннему миру.

Нет. Ничего. Глухо, как в танке. Муза пролетела мимо, даже не заметив меня. Поняв, что больше из себя ничего не выдавлю, впрочем, как и весь предыдущий год, я выключила компьютер, за ним – бра и отправилась в постель. Тёплое одеяло примирило меня с действительностью. Жаль ненадолго. Стоило закрыть глаза, хотелось либо плакать, либо есть.

Ох, я и сейчас бы чем-то вкусненьким «отравилась» бы.