Истории для взрослых девочек

Истории для взрослых девочек

Татьяна Кветачка

Увлекательные живые истории о любви. Эмоциональные и чувственные, романтические и страстные, простые и сложные, трогательные и наполняющие, уникальные и в чем-то похожие. Искренние признания и откровения раскрывают все полутона чувств. И отражают истинные эмоции и настроения любящей женщины.

У каждой из нас есть своя уникальная история. До мурашек. До слез. До счастливой улыбки. История, которая остается с нами навсегда. История, которой хочется поделиться. За чашкой чая…

Татьяна Кветачка

Истории для взрослых девочек

Крошка

– Гриш, можно я просто помолчу?

– Тебе все можно, Крошка.

Ты же знаешь, – улыбнулся он.

Крошка… Только ему позволяю себя так называть, другому бы уже прилетело.

А Грише можно.

Он и произносит как-то так мягко и по-доброму: Крооошка… становится сразу спокойнее на душе. Будто в домике.

Я вздохнула.

Мы ехали по ночному городу. Мелькали огни витрин. Куда-то шли люди. Много людей.

Они словно ручьи стекались у светофоров и лавиной разливались перед машинами, едва загорался красный свет.

Из динамиков Сурганова предупреждала милую девочку «значит ты можешь сбиться с пути… значит рискуешь не скоро вернуться назад…» ааааа….

Гриша уловил мои вибрации и мгновенно понял, что мне сейчас не эта музыка нужна и не прогулочные 60 км/ч.

На зеленый мы сорвались и помчали, ускоряясь и ускоряясь. За окном мелькали только огни.

Дапстеп на максималке разбивал мысли и расслаблял мозги, которые готовы были взорваться от напряжения.

Я растеклась в кресле.

История вновь повторялась.

Эти долбанные отношения.

Кто их придумал.

Зачем это все.

Строишь.

Придумываешь.

Создаешь.

А потом оп…

И опять. Я. Гриша. Машина. Скорость. Дапстеп.

Как у других людей все получается?

У других…

Все получается…

Как?

Получается?

Все?

Я как лучше. Старалась. Вся же на опыте уже. Вроде все углы забила войлоком. Тараканов усмирила. Прокачанная.

Наученная. Все друзья его от меня в восторге. А он…

Еще громче музыку!!!!

Пожалуйста.

– Ну что, Крошка? Ко мне или домой? Мы уже три часа по городу катаем… – выключил звук Гриша.

Домой?

Нет. Там тишина и я сойду с ума от долгого и медленного самоубийства мыслями, которые не убьют же по-человечески, а высосут всю меня наизнанку. Не хочу опять размазывать себя по стенам и зачитывать обвинительные приговоры себе и всему миру.

Не хочу домой.