Бог Проклятых

Святослав задумчиво прокручивает в голове события последних дней, изучая непростительно большую щель в рассохшимся дубовом полу.

– Так что ты будешь с ней делать? – голос с нотками лёгкого раздражения звучит из глубины зеркала, белокурый юноша в третий раз повторяет вопрос.

– Не знаю, – лёгкая улыбка пробегает по лицу хозяина замка. – Главное: что делать с остальными?

– Может, стоит перенести Генерис[3 - Торжество по случаю окончания Кровавой Войны, справляется каждый год в разном государстве.]? – эльф подносит к губам деревянную трубку, наполненную мятным табаком.

– Тогда все решат, что твердыня под угрозой, – вампир разминает плечи, стараясь сбросить накопившееся за последние дни напряжение.

– Думаешь, угрозы нет?

– Кем я себя выставлю, подняв тревогу без веских причин?

– Правителем, думающим о безопасности своего народа, – собеседник выпускает изо рта клубы зеленоватого дыма.

– Ты хотел сказать трусом, – губы Верховного изгибаются, обнажая белоснежные клыки.

– Слишком драматизируешь.

 – кронпринц вновь окутывает свою фигуру мятным дымом, – Я прибуду через два дня. Делегация через четыре.

Святослав Дакар разрывает заклинание связи. Он изначально знал, что Алес не найдёт ничего полезного. Девчонка явно из чужого мира, но увидеть таящуюся в ней опасность никак не получается. Да, колдовать она точно умеет, возможно, даже к заклинанию Хаоса может подступиться, но не исходит от неё запаха смерти. Всё было бы гораздо проще, если бы не толпа зевак, начавшая прибывать ещё за месяц до торжества.

Святослав наполняет свой кубок дубовым виски из Багряных рощ, и погружается в воспоминания.

Солнце клонилось к закату, листья деревьев приобрели вызывающе кровавый оттенок, он медленно шёл по выжженной земле, прислушиваясь к крикам перепуганных птиц. Кучке придворных колдунов Дакар велел остаться на границе там, где трава ещё медленно тлела, разнося по рощам запах гари и копоти, рядом только Лон – главный советник и главный головорез.

«При каждом хорошем правителе должен быть свой хороший палач» – эту фразу отец произносил слишком часто.

– Близко… – ноздри Верховного уловили запах человеческой крови… – Самка… одна…

Лон медленно вытащил меч и прибавил шаг, слегка обгоняя своего хозяина. В корнях побуревшего от старости дерева лежало израненное тело. Верховный присел, склоняя голову набок, хищно втянул воздух, повернул лицо девушки к себе, невольно заляпывая ладони запёкшейся кровью.