Сто оттенков любви

Знаешь, а ведь я любил тебя. Очень любил. Чёрт знает что творил, чтобы увидеть… чёрт знает на что готов был… Магнитом к тебе тянуло. Наваждение… как приговорила… – — он хмыкнул. – Искал девушек, похожих на тебя… как-то в автобусе увидел… со спины точно ты… подошёл, заговорил, а она совсем другая… Мне нужно было, чтобы девушка хоть чем-то напоминала тебя… хоть голосом… – он говорил ни разу ни взглянув на тебя, словно боясь сбиться, увидев твои глаза… говорил быстро, скороговоркой, будто убеждая самого себя, или боясь, что не успеет высказаться, – потом… потом переболел.

Теперь я люблю высоких длинноногих блондинок, а не пухленьких брюнеток…

Голос звучал всё увереннее. Чем больше он говорил, тем увереннее.

– У меня сейчас… невеста… да, вот… у неё длинные светлые волосы, – цепляет пальцем волосинку с подушки. Доказательство. Смотрит на тебя победоносно.

Ты почти готова уйти. Поздно. Поздно. Нет больше его у тебя. Он теперь у другой.

– Вылечился… не представляешь, какое блаженное облегчение, – продолжает он после короткой паузы.

 – Этот дурацкий юношеский запал… пропал… Понимаешь?

Ты слушаешь его. И тебе не хочется ничего понимать. Неужели правда всё? Молчишь. Он обещает остаться твоим другом. Что-то про то, что окончил институт и хорошо зарабатывает. И если нужно… если нужна помощь… можно на него рассчитывать.

– Поеду… мне теперь далеко… мы получили квартиру… – говоришь ты, вздохнув.

– Провожу… – вскочил торопливо… и добавил: – до остановки.

Ну, да… не до дома же, ясное дело.

Наверное, зря приехала. Столько лет прошло. На троллейбусной остановке, когда открылись двери, говоришь единственную фразу. Она сформулировалась и вылетела, сама по себе, без твоего ведома:

– Завтра в общаге вечеринка, приходи ко мне, вместе сходим… будет весело…

– Навряд ли… – голос звучит уверенно. – К чему?

– Как хочешь… но я буду ждать…

Ты сказала это уже в закрывающиеся двери троллейбуса. Услышал ли он. Но это уже было неважно.

Ты не ждешь его. Нет, внутри, очень глубоко теплится надежда, но нет… он так убеждённо говорил.

И ещё этот волос на подушке. Она есть у него. Она, а не ты. И вдруг дверной звонок. Резкий. Звенящий дрелью в голове. ОН! Он приехал. Колокола бьют, звенят, гремят. Всё это враньё, самообман про высокую блондинку. Нет, возможно, он и пытался… но не может избавиться от тебя. От чувства к тебе. Он твой.

Вечеринка удалась. Спиртного в меру. Интеллектуальности в меру. Музыка. Модный Джо Дассен.