Десять лет среди харайтов. Часть 1. Нартен Марр

– Зачем? – потребовал голос.

Придумывать было нечего.

– Я иду к краю Щита. Мне нужна связь, – устало отозвался желтоволосый.

– Ты собрался лезть один на Территорию?! – в голосе послышалось неподдельное изумление. – Сейчас?! Ты что, ненормальный?

– У меня нет выбора.

Сзади задумались. Через пару секунд горло беглеца опоясала колючая металлическая полоса. Оружие убралось.

– Без глупостей, – предупредил голос. – У тебя на загривке плитка взрывчатки, у меня – кнопка. На кибернетику не рассчитывай. Одно подозрительное движение, и твоя голова окажется на соседнем берегу.

Желтоволосый задохнулся от досады. Хитер, шельма, ох как хитер!

– Можешь встать и обернуться.

Нартен Марр уже успел пожалеть, что отдал последний приказ. Коленопреклоненный, незнакомец внушал меньше опасений, выпрямившись же, оказался настоящим атлетом. Могучая грудь, широкие, пусть даже перекошенные, плечи и, главное, на две головы выше сталкера.

Нартен, не опуская арбалета, отошел подальше и заметил удивление в серо-стальных глазах беглеца.

Тот едва ли не в шоке оглядывал маленького охотника с экзотическим оружием. С оружием, которое не причинило бы ему даже серьезной царапины и, тем более, не способно было его убить.

Нартен, в свою очередь, запоминал чеканное, худое, вытянутое лицо незнакомца, его высокие, выступающие скулы, прямой нос и рубленый, будто гранитный, подбородок, поросший светлой щетиной. В глубоко запавших, усталых глазах светилось бесстрашие и какое-то необычное достоинство, царственная гордость.

Нартен давно не встречал людей с достоинством в глазах, он привык к бегающим воровским гляделкам, к испуганным гляделкам, к гляделкам, пресыщенным довольством, затянутым мутной пеленой, к пуговицам, зенкам, глазенапам, но только не к прямому, уверенному взору льва.

Льва… иначе Нартен и не мог выразиться, ибо воистину было в пленнике что-то величественно-властное, усиленное, как ни странно, изорванной одеждой, прострелянным плащем, кровью на лице и руках, взлохмаченной солнечной гривой, трепетавшей на ветру.

Не успел он опомниться, как незнакомец перехватил инициативу, будто не стоял под прицелом, а сидел на троне, окруженный надежной охраной.

– Почтение знающему Тропу, – проговорил он глубоким, звучным голосом, определив ремесло Нартена по вышитой ленте-завязке на шее, отличительному знаку сталкера. – Я прошу помощи, Мастер. Проводи меня до конца Щита и, клянусь, ты получишь такую награду, что не пожалеешь о содеянном.