Это был конец Августа

Стараюсь ценить это. Правда. Но в последнее время все чаще ловлю себя на грубости. В ответ на простой вопрос о моей жизни я раздражаюсь. Хочу затеряться в городе, хочу быть незнакомкой, но не могу. Все вокруг знают о моем прошлом, строят ожидания о будущем.

Сейчас я учусь, мне нравится то, чем я занимаюсь, но кажется, будто кто-то уже давно построил мою жизнь за меня. Так и должно быть? Или я чего-то не понимаю? Мне радоваться из-за того, что не придется делать выбор или бить тревогу?

Какое-то время мы идем в тишине.

Воздух прилипает к коже. Я вдруг понимаю, что мы двигаемся в сторону моего дома.

Может стоит забыться? Быть спонтанной? Пригласить Тристана к себе и будь, что будет? У меня был дерьмовый день. А он привлекательный. Я почти уверена, что и в постели он будет таким же, как и на кухне. Уверенным. Знающим, что и как делать.

Но нужны ли мне эти сложности? Смогу ли я провести с мужчиной одну ночь без обязательств?

– А что насчет тебя? – вдруг спрашивает он.

– Что? – хлопаю глазами.

– Чем планируешь заниматься дальше? Станешь шефом?

– Нет. – резко отрезаю я, затем делаю глубокий вдох и прочищаю горло.

– В смысле, – складываю руки на груди. – У меня нет таких амбиций. Мне просто нравится готовить.

Последняя фраза получается какой-то совсем тихой, будто я только что призналась в том, что смотрю порно по утрам.

– Хм. – выдает Тристан в ответ.

– Хм? – я хмурюсь. – Что значит это твое «хм»?

Уголки его губ слегка дергаются вверх. Я что, его забавляю?

– Иногда «хм» это просто «хм».

 – пожимает он плечами, уставившись перед собой.

– Нет. Погоди. – вскидываю руку, и он тут же упирается в нее торсом.

Мы останавливаемся, и я разворачиваюсь к нему лицом. Его взгляд опускается вниз на мою руку, которая все еще лежит на его животе. Сильном. Подтянутом животе. Кажется я нащупала кубики. Отдергиваю руку и поднимаю голову, чтобы взглянуть ему в глаза.

Тристан прикусывает нижнюю губу и с интересом изучает меня.

– Могу даже представить, что за мысль пронеслась в твоей голове.

 – продолжаю я, поражаясь собственным эмоциям в голосе. Но почему-то не могу остановиться. То ли дело в алкоголе, то ли просто не хочу осуждения. Ненавижу его. Терпеть не могу.

Тристан склоняет голову набок.

– Если знаешь, зачем спрашиваешь?

– Представлять и знать – не одно и то же.

– Смотрю, ты любишь спорить. – он делает шаг ко мне.

– А ты уходить от ответа. – вскидываю подбородок.