Дочь лучшего друга

Утолив жажду, поворачиваюсь и вижу в лунном свете, падающем в окно, Сашу. Она спит в кресле-качалке, поджав под себя ноги. Я тихо приближаюсь, сам не зная, зачем.

Девушка вдруг шевелится, но не просыпается, просто поворачивает голову на другую сторону. Бретелька ее пижамной майки сползает вниз по плечу, оголяя грудь. Почему-то это выглядит охуенно именно сейчас, когда ее кожа в лунном свете кажется фарфоровой, когда грудь спокойно поднимается и опускается во сне. Я вижу небольшой сосок и ловлю себя на желании сесть перед ней на колени, поцеловать тонкую красивую шею, спуститься вниз и захватить губами сосок.

Представляю, как девушка застонет, тяжело выдыхая, как подастся мне навстречу.

Стояк не заставляет себя ждать, и я мысленно матерюсь. Совсем ты, Борцов, офонарел, почти пятый десяток, а фантазируешь, как завалишь восемнадцатилетнюю скромницу. Блядь, реально не дело.

Я нахожу в себе силы развернуться и уйти. Если так хочется трахнуть молодое горячее тело, всегда можно найти кого-то.

Вот, к примеру, до официантки из кафе я так и не добрался.

Ложусь в постель со стояком, который не желает проходить, потому что перед глазами так и стоит спящая Саша. Я ворочаюсь и почти решаюсь на утреннюю пробежку, когда слышу осторожные шаги в коридоре. Нутром чую, что это она, затихаю, даже дышать почему-то перестаю. Шаги затихают перед дверью. Перед моей дверью.

Глава 8

Саша

Мне снится сон, такой волнительный и возбуждающий, что я просыпаюсь в легкой испарине.

Сжимаю колени, словно пытаясь погасить импульсы, расходящиеся от низа живота. Оглядываюсь, не сразу понимая, что сижу в кухне. Глубоко вдыхаю и чувствую аромат туалетной воды Романа, боже, он мне уже везде мерещится, и во сне, и наяву.

Встаю, поправляя съехавшую бретельку, и потягиваюсь. Комната родителей на первом этаже, моя и гостевая наверху. Домик небольшой, но уютный, очень люблю здесь бывать. Правда, в этот раз чувствую себя не в своей тарелке.

И все из-за Романа… Александровича.

Хотя язык не поворачивается его так называть. Ничего не могу с собой поделать, весь день украдкой пялюсь в окно, глядя на него. Как он смеется, как жестикулирует, что-то рассказывая, как плавно двигается, словно хищник, красивый, уверенный в себе лев.

Но беда даже не в этом, а в том, как он смотрит на меня. Или я схожу с ума, охваченная своими желаниями, или нравлюсь ему. Он не просто смотрит, пронзает взглядом, сканирует, раздевает.