Неслучайная. Я тебя забуду

Это всего лишь. Сон, Олеся. Все тот же… Снова.

Спина мокрая от пота, шёлковая простыня скомкана и лежит под ногами некрасивой голубой колбаской.

Несколько секунд сижу, не двигаясь, пытаясь восстановить сбившееся дыхание и успокоить бешеный пульс.

Привычным движением шарю по гладкой поверхности тумбочки, пока не отыщу пузырек с лекарствами. Высыпаю на ладонь две таблетки и отправляю их в рот.

Горький привкус распространяется по всей полости, вызывая жажду. Благо, бутылочка тоже рядом.

Я всегда оставляю её на ночь, на случай, если станет совсем хреново.

Все же, от многолетней практики никуда не денешься. Когда вся твоя жизнь зависит от своевременного принятия тех или иных препаратов, любые случайности исключены напрочь. Как там говорят, хочешь жить – умей вертеться?

Примерно это я и пытаюсь делать вот уже девять лет. Получается ли у меня? Не знаю.

Если честно, я уже ничего не знаю. Да и знать не хочу. Порой, нет ничего лучше блаженного неведения. В этом я тоже была уверена.

До недавнего времени…

Выбираюсь из-под одеяла. Приглаживаю волоы и стираю со лба испарину. Несколько секунд сижу без движений. Жду, пока дыхание не успокоится. А потом накидываю на плечи толстовку и встаю. Отодвигаю штору и выхожу на балкон.

Глотаю жадно ночной воздух и до сих пор не могу прийти в себя. Ладонью касаюсь груди.

Сердце сбилось. Бьет по ребрам, что есть силы и будто запинается. Шрам от старой операции, перенесенной еще в далеком детстве, загорается с новой силой.

Вот-вот разойдется.

Дыши, Олеся… Дыши! Давай, как тебя учили.

Делаю пару медленных вдохов и, прислонившись к каменной стене, закрываю глаза.

Что со мной происходит? Господи, почему я постоянно о нем думаю? – спрашиваю себя. И снова не нахожу ответа.

Я просто сошла с ума. Глупая…

Морщусь и перевожу взгляд наверх – в серое предрассветное небо.

Это был сон! Просто сон. Волнующий и реалистичный. И он никак не связан с действительностью.

Все, Олеся! Отомри…

Сделав над собой усилие, я все же возвращаюсь в комнату. Беру с полки любимую книгу – роман известной английской писательницы и, забравшись на постель, мысленно улетаю в далекий девятнадцатый век. Туда, где нет никаких болезней и волнующих снов про таинственного незнакомца. Где всегда спокойно.

***

Последние несколько дней, пока я старательно отхожу от происшествия в «Стуже», наше с мамой общение постепенно сходит на «нет».