Фен

Мы одно племя будем искать, оно лет тридцать как исчезло из поля зрения. Может, уже вымерли все. Ну, поговори с шефом, если он тебя возьмет, то ужас отпуска тебе гарантирован.Ты водить то хоть можешь?

– Профессионал, всю жизнь только и вожу. От мотоцикла до крейсера.

– Ага, крейсер -оно то самое, в пустыне крейсеров много. Двугорбых. – Аленка рассмеялась. – Пойдем администратора пытать, это тот очкарик. Остап.

До вылета оставались несколько часов и решение принималось быстро. И вот я в Сахаре. В этом чертовом крае песка и солнца.

Сахара. Африка. Алекс.

Кстати, солнце. Оно уже должно было затащить свою тушу за горизонт, закаты тут быстрые, но оно застыло, раздумывая, прятаться или нет от моей гнусной ситуации. Я глянул на часы – да, час прошел, а солнце стоит на месте. Что то не так. Моя пятая точка нервно трепыхалась и беспокойство тяжелой волной начало захватывать меня целиком. Я вылез из машины, залез в кузов, вскрыл упаковку с водой и откупорил бутылку воды, окинув взглядом нагромождение ящиков.

Есть не хотелось, видимо предчуствие нехорошего отбило аппетит. Вылез обратно, оглядывая бесконечные горизонты песка. Ехать надо. Но куда? Дороги не было. Я в очередной раз прошелся по направлению дороги, дошел до песка и попинал песок, укрывший путь. Мда уж. Застрял один в пустыне. Ждать спасения? Прилетит вдруг вошебник в голубом вертолете… Ну, делать то все равно нечего – дороги нет. А по песку далеко не уехать. По нему разве что насекомым бегать, как вот тому скарабею, рыскающему между колес. Я запустил пустой бутылкой в скарабея. Бутылка, не долетев до скарабея, взмыла вверх и, ударившись о кузов машины, улетела в сторону. А может и не скарабей, может – скорпион, я как то не очень разбираюсь в насекомых пустынь. Поднял комок глины и запустил в бегающее насекомое. Опять промазал. Подошел и наступил на него. Под кроссовком неприятно срипнуло.

–Ты убил мою батарейку. Голос раздался в моей голове. Незнакомый мужской голос. "Что это? Какую батарейку? С ума схожу? Не рано ли?"

–Нет, с ума ты не сходишь, но батарейку мою убил.

Теперь ты-моя батарейка. -Голос продолжал дырявить мои мозги.

Я сел, расслабился и мысленно затянут песню из моего далекого детства. "Полковнику никто не пишет…" Так бывает, вспоминаешь песню и гоняешь ее круглые сутки в голве, пока другим мотивом не перебьешь. Нет, не та песня, нужно веселую. А то от безисходности и скуки совсем поплохеет. Я залез в салон и включил радио. Шипение и треск.