Тысяча улиток на одном велосипеде. Сборник рассказов

Что-то принял, наверное. Не знаю, может, позвонить куда-нибудь?

– Минуту, – Мастер поставил на прилавок пакет с овсяной мукой, достал из нагрудного кармана пенсне в малахитовом корпусе и повернулся к гостю. – Ясно.

– Что ясно? Что с ним? – Но Мастер не ответил. Он скрылся в кладовке и вскоре вернулся с матрасом и подушкой. – Что вы делаете?

Он расправил на полу пуховый матрас, затем подошёл к молодому человеку и аккуратно вытащил из его кармана телефон.

– Пожалуйста, выключи свет здесь и зашторь окна, – наконец сказал Мастер.

 – Я ещё не научился укладывать их по-другому. Только, когда темно… они ложатся, когда темно. Впрочем, некоторые не ложатся, когда темно. Пока не знаю, что с этим делать.

– Я не понимаю, объясните. – Лавка погрузилась в полумрак.

– Тише, мой друг. Сейчас нужна полная тишина. – Он встал ко мне за прилавок, и мы уставились на нашего странного гостя.

Молодой человек по-прежнему не двигался и громко дышал. Было темно. Я не видел его, только силуэт. Но я почти ощущал, как продолжают бегать во мраке его стеклянные глаза, наполненные застывшей пылью, как капли выступающего пота медленно скатываются вниз по бледному лицу.

Сколько прошло времени, трудно сказать. Полчаса. Может, больше. И когда я уже начал уставать от неизвестности и непонимания, Мастер осторожно дотронулся до моего плеча и замер. Молодой человек вдруг начал суетливо стаскивать с себя кофту, но не успел и повалился на матрас.

– Сработало, – прошептал Мастер и включил телефон нашего гостя.

 – Пара минут, и всё закончится.

– Что вы делаете?

– Это серфинжист.

– Кто? Серфингист?

– Нет. Я называю их серфинжистами. Они всё по верхам да по верхам. Мчатся по жизни, скользят. Поверхностно. Без глубины.

– Не совсем понимаю, – растерянно прошептал я, а Мастер тихо подошёл к спящему гостю и положил рядом телефон.

– Сейчас всё закончится, – вновь повторил он и вернулся за стойку.

Вскоре из крохотного динамика раздались приятные звуки гитары и нарастающего баса.

– Что за песня?

– Не знаю.

Какая-то Carolina Liar, – пожал плечами Мастер. – У него на звонке будильника стояла.

Молодой человек открыл глаза и повернулся на бок. Затем потянулся к светящемуся телефону и отключил звук. Затем что-то нажал, ткнул на экран, набрал что-то, начал листать. Вверх, вверх. Быстрее. Ещё быстрее. Потом вдруг засмеялся. Громко, наигранно. Потом что-то пробубнил, потирая ладонью лицо. Потом снова начал листать. Вверх, вверх. Вниз, снова вверх.