99 жизней. 1 – 15 ноября

Промелькнула неделя,

Месяц бросился вслед…

И никто не отменит

Столь стремительный темп.

Люди разные – славные

И сердитые чуть…

Едут в гости, за славою

Отправляются в путь.

Юла Северина… Мне понравилось. Приходите ещё. Приходите и оставайтесь.

Пообещай, что больше не расстанусь,

Что за тобой на север и в тайгу,

Что никому другому не достанусь

И наше – всё – навек уберегу.

Анна Долгая… Ох… За хрупкой, нежной на первый взгляд, девушкой, невероятная сила и стальной стержень.

Я способна доставить боль!

Уколоть, оскорбить, убить!

Только б рядом не стлеть живой,

Зачеркнуть, что бы снова жить!

Я способна не пряча глаз,

Обмануть,,оскорбить, предать!

И отречься могу не раз,

Только б тенью твоей не стать…

Чувствуете? Читаешь и веришь каждому слову – она сможет, она справится…

А ты стоишь, как изваяние,

И отвечаешь невпопад…

Не ты не лекарь! Наказание!

Твое лекарство: это яд!

Анастасия Кухтевина… Её огромные красивые глаза – это уже поэзия.

Это целая вселенная, она смотрит сквозь тебя, словно передавая на расстоянии всё, что болит, горит и волнует…

Но как же мне, мама,

Здесь жить без твоих наставлений?

Была ты для всех маяком, путеводной звездой.

Слетела панама,

И ноги всё мимо ступенек,

Ведь я не готова так рано расстаться с тобой.

«Слетела панама» – два слова – уже история… До слёз…

Александр Поздеев… Саша… Его рассказы и повести балансируют на грани абсурда и фантастики, но при всем при этом понимаешь, что это реалии нашей жизни.

Через сны и сознание автора происходит преломление действительности и вот наружу, прямо из школьной тетради с записями и рисунками герои выходят на асфальт твоей улицы и живут своей жизнью – настоящей и уже нельзя понять: кто есть кто и кто реальней.

А я, за сим, прощаюсь с вами, дорогие читатели на две недели.

    С любовью, ваша Валентина.

Marcus Denight

Ноябрь.

сонет

За новых чувств возникшей остротой

Спешит ноябрь – последний штрих осенний,

Ему шепчу: не ускользай, постой —

В тебе – итог минувших воплощений.

Когда вокруг лишь серые тона,

Размытый контур Осени дождливой

Витает в них – унылый, молчаливый,

Словно прощаясь за стеклом окна.

За годом год – все судьбы таковы,

А на деревьях больше нет листвы

И только снегу скоро ниспадать.