Ещё не лето. Девять Жизней

Мало того, что скучно, так ещё и жутко не хочется открывать рот, слушать звуки, повторять за тётей и интонировать, как полагается. Гораздо веселее тыкать морду коня в фортепиано. Зато хи-хи и ха-ха обеспечены.

Конь поёт, Вова нет. Но здесь на помощь приходит моя правая рука, которая лихо дотягивается до подоконника с игрушками, вслепую нащупывает что-то плюшево-мягкое, и с торжественным видом протягивает Вове. Мальчик невозмутим. Ага. Тогда игрушка (которая оказалась милым оранжевым котёнком) начинает жалобно, потешно и, конечно же, мимо нот, чревовещать, всячески показывая свою музыкальную безграмотность.

Уголки губ мальчика потихонечку плывут вверх (ура!), скоро показываются зубы, а затем раздаётся переливистый искренний смех. Вова хохочет. Но цель ещё не достигнута: мальчик не поёт. Поэтому абсолютно бездарный котенок умоляет Вову научить его петь, рассказать, как нужно, показать и всячески помогать ему в этом нелёгком для шерстяного комочка деле. Довольная ухмылка, серьёзный взгляд, и Вова примеряет на себя роль учителя. «Закрой глаза, расслабься, пой плавно, наслаждайся, не торопись, смотри, как надо, тяни, нежнее…» – наставляет почти шестилетний педагог мяукающего несмышленыша. А я от радости, успеха едва успеваю нажимать клавиши, чтобы голос мальчика гармонично соединялся со звуками фортепиано.

Фууууух! Поёт! А думал, что музыка ему не нужна… Правда, пел Вова минут десять. Потом это занятие ему наскучило, и он, бросив коня, принялся исследовать комнату. Но! Все также мурлыкая что-то себе под нос.

«Мы совершаем что – то за спиной…»

Мы совершаем что – то за спиной,

Мы скалим зубы для приличия-стандарта,

Мы ждём сердец освобождения марта,

Чтоб раны залатать кривой иглой.

Мы врем себе, и тут же озираясь:

Не слышит кто? Не видит наше двоедушие?

Ведь строем мы – почётным и послушным:

Тихонько, в тряпочку, чуть – чуть сопротивляясь.

И пусть весна. А батареи холодны,

И греться б от любимых, да любимые не те,

И остаёмся в личной, запланированной пустоте.

А май завьюжит изнутри остатками былой зимы.

Но… Стоит только повернуться к Богу

И совершать, творить – перед его глазами,

Все начинается с любви. И если с ней, то рядом с чудесами

Прокладывать свою тропу – дорогу.

И не страшась. Не взвешивая мнения чужие,

В которых по колено лжи, как будто бы в болоте.

И больше не придётся ползать, только крылья расправлять в полете

Божественные, светлые, большие.