Мистер и Мисс Осень – 2020. По мотивам одноимённого литературно-развлекательного проекта

Этого дракона не суждено увидеть ни одному человеку. Но каждый чувствует его ледяное дыхание и видит чешую с его волшебной, огненной шкуры, осыпающую деревья.

– Но как нам вернуть назад этого твоего дракона, как там его..? – в нетерпении воскликнул шах.

– Очень просто, – ответил Ходжа Насреддин. – Вели собрать с каждого твоего подданного, наделённого богатством, по двенадцать золотых дирхемов – по числу месяцев в году. И из своей казны отсыпь золота побольше: столько, сколько нужно, чтобы задобрить дракона.

А ночью сам, без стражи, только с самыми верными своими людьми, отнеси эти дары в поле за городом, там где встречаются две реки, и оставь под тутовым деревом, расщеплённым молнией. Будь уверен, осень сюда вернётся!

– Что ж, сделаю так, как ты сказал, – после недолгих раздумий сказал шах. – Но учти! Если ты обманул меня, я добавлю твои ноги и язык к тому, что уже висит над воротами моего дворца…

Душа Насреддина после этих слов ушла в пятки, но взять назад слова, сорвавшиеся с его непокорного языка, он уже не мог.

Опечаленный Ходжа направился в отведённый для него и его осла сарай, вход в который охранял толстый охранник со страшными усами.

Ночь пролетела незаметно. Шах проснулся поздно, сладко потянулся на постели, заваленной шёлковыми подушками, и вдруг услышал девичий голос. Не долго думая, шах выбрался из-за балдахина, накинул цветастый халат и пошёл на звук грустной, но вдохновенной песни, льющейся откуда-то неподалёку. Голос привёл его к тяжёлой занавеске, за которой скрывалась дверь в покои его любимой молодой жены.

Шах приложил ухо к замочной скважине и затаил дыхание.

«В дивной горнице златой

У кроватки мать сидела.

И тихонько песню пела,

Охраняя чад покой:

– Спите, спите, дорогие,

Набирайтесь свежих сил!

С тем, кто власти вас лишил,

Ждут сражения лихие!

Ты, Сентябрь, рвёшься в бой,

Без терпенья, без оглядки.

И с судьбой играешь в прятки,

Я молю тебя: «Постой!»

Средний брат мудрей – Октябрь,

Золотая голова.

Его оружие – слова,

Умом своим он слепо храбр.

Свиреп и яростен Ноябрь,

Ведь жребий выбранный не прост:

Ему нужна святая злость,

Когда придёт старик Декабрь.

Мы каждый год несём свой крест,

Блюдя законы мирозданья,

Забыв навек свои желанья,

Пока богам не надоест.

И наше время настаёт…

Поход уже не за горами,

Когда, вооружась ветрами,

Мы с ратью двинемся вперёд.