Золото осени. Девять жизней

И рождались Стихи – неожиданно, трепетно…

Осенний клён

Сонет

Осенний клён траву позолотил

Листвою яркой с острыми краями,

Словно прощаясь, стройными ветвями,

Взметнулся к небу из последних сил.

Лазурь и злато – ветреность и пыл

И красок жар, и буйство листопада —

Осенней глади пёстрая отрада

Подобна свету множества светил.

Но краток день. И я уже не тот.

На перепутье жизненных пустот

В земле промокшей корни не пустил.

И всё же взгляд блуждает средь полей

Где вдалеке, меж блеклых тополей,

Осенний клён траву позолотил…

Белая СтихиЯ

Часть 2

У истоков каждой строки есть свой внутренний, не всегда сразу ощутимый смысл, подчас заставляющий призадуматься… Силуэты слов, очертания строк – несущих смысл в себе иной.

Ранее неизведанный… Как образ возникают они на бумаге, так неожиданно охватывая своей дивной незавершенностью. И так же внезапно уносятся безвозвратно – из неведомого в неведомое…

Не видеть то, что пред глазами, но осязать при этом всю красоту и свежесть внутреннего мира.

То – истоки познания в себе всего, доселе сокрытого и неизведанного. Время – вот ключ ко всему движимому и растущему. Его секрет быстротечности – постоянство мерного и незаметного вращения стрелок. нарастания невидимых цифр.

Через ушедшее постигается вся краткость и мимолётность красок окружающего мира. Зыбок и расплывчат силуэт дали. Но сколько в нём прелестного и недосягаемого. Прекрасно то, что не постичь, не объять до конца.

Неизведанность – вот стихия, пробуждающая познание, с ней – её влекущий зов…

Уйти от мира, но не от себя самого. Лишь суметь погрузиться в сокрытое – осязать, ощутить его корни, истоки, ускользая к влекущему и заветному – родникам озарения…

О глубине души – какой возвышенной и необъятной может быть она. И тогда, в час вечерний, взору открывается подлинный облик дали. И в том, заветном видении, словно чудятся волнующие звуки, слышится чей-то чарующий голос. То – звучит недосягаемая даль для души всеобъемлющей…

Видеть неба цвета.

Облака – оперение выси поднебесной. Столь разные по форме и оттенкам – их узор неповторим: чуть возникнет средь небес – залюбуешься невольно. Отвлечешься – обернёшься снова – уж растаял он…

О чистом о прекрасном, созвучном и заветном, неведомом и ярком, сокрытом, незаметном. О Времени – таинстве бега, исполненного незримого движения, постепенно изменяющего окружающие силуэты и очертания.