Хроники Провидца

Хроники Провидца

Валентина-Виктория Коскина

2065 год.Бывший полицейский Артём Серебряков, обладающий способностью Провидца, после серьёзного ранения уходит в отставку.Но ему до сих пор иногда снятся вещие сны.И в одном из них он видит, как убивают некую девушку.Артём не может остаться в стороне.Теперь его задача – спасение незнакомки и раскрытие нового преступления, в коем оказываются замешаны и его недавние коллеги.Какие у них мотивы?Сумеет ли Артём снова противостоять злу?Ответы ищите на страницах фантастико-детективного романа!

Хроники Провидца

Валентина-Виктория Коскина

Жизнь тем и интересна, что в ней сны могут стать явью.

    Пауло Коэльо

© Валентина-Виктория Коскина, 2023

ISBN 978-5-0060-6066-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава I. Предчувствие

Я перерождался столько веков подряд, что уже не помню имена и лица всех былых знакомцев, пусть с кем-то из них опять встретился в нынешней жизни.

Моя память старше меня, хотя полгода назад я отпраздновал только тридцати трёхлетие.

Ничтожный срок по сравнению с отмеренной мне вечностью.

Лунные Дети всегда иные. Этакие полуиндиго в «глазе урагана» – самом центре головокружительных событий.

Вот и со мной так же.

В тринадцать у меня был первый опыт телепатии, абсолютно безболезненный, но всё равно почему-то чудной.

И с того дня я стал Провидцем, во снах наблюдая за событиями, которые лишь должны случиться.

Необычная способность много раз спасала в буквальном смысле.

До прошлой осени я работал полицейским, а серьёзное ранение прямо в сердце вывело из строя.

Пулю извлечь не удалось.

«Ты в рубашке родился, Артём!» – сказал врач в госпитале.

«Потому что не так должен умереть… и не сейчас…» – мелькнуло в кружившейся от наркоза и потери крови голове.

Странно знать пусть даже приблизительную дату собственной кончины.

Тогда мысли о смерти посещали навязчиво часто.

Но никогда не было к ней страха, ибо я слишком хорошо помню её.

По дороге из госпиталя я бездумно смотрел в боковое окно чёрной «Шкоды» своего лучшего друга, инженера на военном заводе Мирона Терентьева.

Высотки разросшейся Москвы, численность населения коей давно перевалило за пятнадцать миллионов, давили, а серое, предвещающее дождь небо, казалось, в следующий миг упадёт прямо на голову.

Мирон весело глянул на меня:

– Ты что такой смурной? Радуйся. Доктора с их противными пилюлями остались позади.