В плену любви. Любовно-романтическая лирика. Эротичесмкий рассказ в стихах и прозе

И просыпаться в доброй лени

На яблочной твоей груди.

И аромат волос вдыхая,

Вновь посвящать тебе любовь.

Ты мне чужая и родная —

Моя последняя любовь…

Хочу забыть тебя и видеть,

Днём отпускать, а ночью ждать.

Любить хочу и ненавидеть,

Жить от любви и умирать.

И пусть душа летит в бессмертье!

Ведь у любви один финал:

Кто женщину любил до смерти —

До полусмерти умирал!

    2014

Самоцветы

Из сотни тысяч самоцветов

Я выбрал светло-голубой,

Чтобы любовь плыла по свету

И удивляла глубиной.

Своей неистощимой влагой

Поила вещие сердца,

Чтоб самоцветом стала сага!

Чтоб засверкали зеркала!

Простором землю обнимая,

Вселенная нам дарит жизнь,

Но только боги понимают,

Кому – какой цвет подарить.

Что мы под цветом понимаем:

Цвет леса, гор или морей?

Знакомый цвет родного края?

Полёт небесный голубей?

Закат багровый, ночь, рассветы?

Цвет рек, степного мотылька?

Цвет женщины полураздетой,

Где тайна просит огонька?

Есть много в жизни самоцветов —

От драгметаллов до листвы.

Но речь идёт здесь не об этом:

Здесь речь – о зеркале души!

Глаза твои, что видел ночью,

Сияли томной глубиной.

И прав был наш небесный зодчий:

В них были счастье и покой…

Любовью сладкой упивалась

Твоя зеркальная душа,

Безумно страстью наслаждалась,

Всё что хотела, то брала.

Там губы между ног плутали,

Лаская "челн", и всё под ним.

А твердь и блеск «дамасской стали»,

Манили прокатиться с ним.

В «седло» вскочила ты умело

И амазонкой понеслась

Галопом страстным и умелым,

Очами скрытыми, смеясь.

И медленно их открывала,

Боясь нарушить сладкий сон.

Ты всё до капли выпивала…

Ночь разбудил твой нежный стон.

Ты напоила свою розу

Молочной колдовской росой.

Всё остальное – жизни проза.

В глазах был самоцвет живой.

    2015

В бархатном сезоне

Был тихий, томный августовский вечер,

Над южным морем ветерок волну гонял,

А в ресторане зажигались свечи,

Бродяга-джаз вино в бокалы разливал.

Там, Игорь Бутман поливал на саксофоне,[6 - Игорь Бутман – российский джазовый саксофонист]

Звала в постель шальная ялтинская ночь.

Любил тебя он в бархатном сезоне,

Тоску и слёзы прогоняя прочь.

Он исполнял твои безумные капризы,

Твои фантазии в реальность обращал.

Смотрели звёзды сверху, сбоку, снизу…

А он кружил тебя и танцевал.