Килиманджаро. С женщиной в горы. В горы после пятидесяти – 3

Чуковский, «Бармалей»

Представьте: прилетаете вы в Африку, в первый раз прилетаете, ночью прилетаете… Представили? Темно, жарко, душно… А вас никто не встречает! Страшно? У-у-у-у…

Рейс из Стамбула приземлился в аэропорту Килиманджаро в 1:40. У национального парка «Килиманджаро» свой собственный аэропорт, расположенный между двумя небольшими городками: Аруши и Моши. Гостиница у нас в Моши. После двадцати трёх часов перелёта, перед выходом на Гору мы хотели там немного передохнуть. Хотя бы сутки.

Таможня.

Паспортный контроль.

Фотография.

Отпечатки пальцев.

50 долларов.

Удар печатью – виза!

На выдаче багажа мы получили два баула рюкзаков, нет… два рюкзака баулов, нет… один баул и один рюкзак по двадцать килограммов каждый, вышли в душную африканскую ночь и… не обнаружили заветной таблички «7 ВЕРШИН».

– Кого ищем? – поинтересовался здоровенный чёрный брат, афро-африканец, в белой рубашке, чёрных брюках и начищенных чёрных ботинках (ясное дело, на английском поинтересовался).

Я сказал.

– Да ладно! – улыбнулся он, а вместе с ним заулыбались и закивали другие такие же начищенные чёрные братья в белых рубашках, чёрных брюках и чёрных ботинках. – Тут даже из Моши никого нет.

Улыбаясь, они специально демонстрировали свои замечательные белые зубы.

Анна, которая зачем-то выловила грузчика («Я думала, это нас встреча-а-аю-у-у-ут…»), стояла рядом и заворожённо, не отрываясь глядела на эти замечательные зубы, видимо, лихорадочно соображая, когда нас начнут кушать – прямо здесь или отвезут в саванну?

– А почём будет до Моши?

– Пятьдесят баксов, – африканец ткнул пальцем в бумажку, наклеенную на оконном стекле аэропорта.

Раз написано и наклеено, смысла торговаться – нет.

– Поехали, – кивнул я.

Уже в автомобиле (ехать до Моши пятьдесят километров) я попытался установить контакт с гостиницей, Анна тем временем писала в Москву менеджерам «7 Вершин» телефонное проклятие.

– Ду ю спик рашн?! – орал я в трубку, нам обещали: персонал разговаривает по-русски.

– Йес.

– Вы ждёте русских туристов?!

– Э-э-э… Спик инглиш, плиз…

Что точно порадовало – ждали они действительно нас. Именно нас! Не англичан, не питерцев, а нас. И это здорово, учитывая, что времени было уже около трёх часов ночи местного, его же московского.

По приезду портье забрал наши рюкзаки и баулы, разместил на втором этаже, и только мы собрались раздеться, принять душ и завалиться спать, как меня вызвали к телефону.