Заметки на полях

– Отставить панику, я сказал! – повысил голос дядя Петя. – Там назад уже не отыграть, пацан на реинкарнацию ушёл.

– Ну так и чего теперь делать? – развёл я руками.

– Жить, Сёма, – сказал дядя Петя. – Жить на всю, мать её, катушку. За двоих. Чтоб не было мучительно больно, и всякая такая вещь.

За бодрым тоном дяди Пети чувствовалось какое-то напряжение. И я вдруг хитро на него прищурился.

– И чего ради ты меня тогда сюда выдернул?

– Так ты ж, оп**дол, чуть второй раз в окно не вылетел! Надо ж тебе как-то мозги вправить.

Я ж за каждую душу всей душой, а ты…

– Хватит, дядя Петя, мне баки заливать, – перебил я его. – Мне вот сердце так и нашёптывает: вставили дяде Пете по самое не балуйся и сказали, что если я, после всех косяков, ещё и самовыпилюсь в том мире, то бассейн отберут и зарплату урежут. Угадал?

– В общих чертах, – буркнул дядя Петя, крайне недовольный моей прозорливостью.

– Ну так вот с этого и надо было разговор начинать. Чё дашь?

– А? – выпучил на меня глаза дядя Петя.

– Ну, за жизнь мою – чё дашь? Тебе-то хорошо, ты тут откисаешь, кайфуешь. А мне, между прочим, ещё четыре года в школе лямку тянуть, потом универ, работа, семья – говнища не расхлебать. А до пожарной лесенки я уже допрыгнуть сумею, и подтянуться один раз – как-нибудь. А там – хоп-хоп – и на крыше. Четвёртый этаж, конечно, не восьмой, но если умеючи… А я человек опытный.

– Сука ты, Сёма.

– Это не отнять, да.

– Ну и чё хочешь?

– А чё умеешь?

– Сём, ты е*ло-то не разевай попусту.

Сам подумай. Всё могу.

Я послушно задумался. Получить сверхъестественный бонус, способный скрасить жизнь – это, конечно, было бы круто. Но что попросить? Пачку "Кента", да чтоб не заканчивалась? Тема. Но если потеряю? Да и вообще – на кой мне это курево? Надо бы поразбираться в себе. Зачем я молодой организм сходу травить взялся?

Можно наоборот – попросить закодировать меня от курения и прочих наркотиков. Нет, тупо. Это я и сам сумею. Денег попросить?.. Блин, да нахрена мне деньги? Никогда не знал, что с ними делать, потому и просирал бесконечно.

И сколько просить? Миллион? Миллиард? Квадриллион? Тупо. Тут материи серьёзные: жизнь, смерть, душа. А от денег вечно говном несёт, хоть ты сдохни.

– Что, х**ня одна в голову лезет? – участливо спросил дядя Петя. – Вот и не сочиняй. Иди, Сёма. Иди и проживи достойную жизнь.

– Не, погодь, – поднял я палец. – Меня вот знаешь, что бесит? Что я ни хрена вспомнить не могу. Вот Гошу едва убедил, что из будущего.