Murdoc. Lvl. 1: Благодарные Мертвецы

 – Ты по-прежнему можешь продавать пиво, только теперь его придётся закупать у поставщика.

– Федя, ты опух? Закупать? У нарисованного поставщика нарисованное пиво?!

– За нарисованные деньги, – уточнила голова. – Которые ты брал с игроков за просто так.

– Я долг свой исполнял!

– Твой долг изменился. Я предупреждал, игра даже не в стадии отладки, она, по сути, в процессе разработки. Мы пытаемся создать справедливый мир, где…

– Где всем придётся работать с утра до ночи ради несуществующей херни, ясно. – Я прошёлся взад-вперёд перед алтарём.

 – Это даже не пародия на реал, это тупо он и есть, только сдохнуть нельзя. И наркоты нет. И… К слову, куда курево делось?

– Начальство надавило, – уныло сказал брат. – В игре есть несовершеннолетние.

– Так, стоп!

– Алкоголь останется, но только в специальных местах для взрослых, – поспешил сказать брат. – Условности дорабатываем, но будь готов к тому, что количество клиентов снизится. Трактир сделается недоступным для несовершеннолетних.

– Хм… – Я с любопытством взглянул на голову.

 – А они – того? Ну, навечно останутся несовершеннолетними?

– Обсуждается…

Мне даже немного жалко его стало. Это ж сколько там геморроя с этой рисованной хернёй для дохляков. Но я задушил жалость.

– Я не буду работать, Федя. Что бы ты ни чудил с пивом, работать ты меня не заставишь. Я не до такой степени презираю себя, чтобы делать бесполезные вещи ради бессмысленного результата.

– Эта игра – твоя реальность…

– А этот сапог – в твоей жопе. Либо отгребись, либо убей.

– Ты знаешь, я не могу. Уничтожать участников строжайше…

– Тогда у тебя только один вариант, – развёл я руками.

Голова секунд десять молчала, изображая на призрачной роже вселенскую тоску.

– Вань, ты же выбрал класс Артиста…

– Угу. – Я сложил руки на груди.

«Артист» – это по-английски, Artist. По-нашему – творческая личность. Подклассов – тьма, аж в глазах рябит. Ну и «неклассовые» навыки при желании тоже можно открывать и прокачивать, правда, с меньшей эффективностью.

– Так почему же ты засел в этом трактире?

– Потому что я собираю группу, а ты присылаешь одних чукотских рэперов, у которых вместо мозгов – компост.

– Хоть что-нибудь ты мог бы сделать и сам. И немало!

– Ку-ку, дятел! У меня на следующем уровне без группы обязательная специализация – Бард! – фыркнул я.

– Ты уже сто раз смог бы поднять уровень, собственно, тебе достаточно было бы спеть под гитару!

– Знаю, читал описание. Хрен тебе.