Зона влияния

Ещё какое-то время Аркашина фраза отдавалась в моём теле, и мозг никак не мог пропустить ее через себя, чтобы, наконец, избавиться.

– Это Саша! – выкрикнул Макс из зала. – Устами младенца глаголет истина. Голос его наконец сломался, стал менее детским. Но высокие нотки всё равно присутствуют. Столько беззаботного и наивного я почувствовала в его радостном восклицании.

– Саша?! – удивился ведущий, – вы гость или ди-джей? Я запутался, «эдэмуа, сильвупле», – обратился он к гостям.

И, кажется, невеста что-то изобразила ему на французском.

– Саша – друг семьи жениха, – не выдержав, ответил Герман и виновато бросил на меня взгляд.

Я грубо потянула его за пиджак.

– Какого хрена ты делаешь?

– Да все, мы раскрыты, Саш.

– Я вас не видел… Вы только сейчас подошли? – что-то тамада немного растерялся. Наверное, ругал себя, что спутал гостя с обычным рядовым служащим на вечеринке. – У нас каждый гость тянет задание из шляпы, – очень любезно произнес он и отошел к столику с реквизитом.

Невзирая на провокации Германа, вместо того, чтобы встать и показаться всем, я продолжала прятаться за ноутбуком.

Больше всего не хотела, чтобы Аркаша подумал, что я припёрлась испортить его свадьбу. Остальные уже узнали меня и молчали для того, чтобы не увеличивать напряжение. И между собой гости тихонечко решали, как все уладить. Один Макс, в прошлом мой маленький друг, не смог удержаться.

– Давайте, Саша, тяните ваше задание, – ведущий вежливо протянул мне шляпу. Я встала, смотря в пол, а Герман-предатель присел на корточки, скривив одобрительное выражение лица, мол, бери задание из шляпы.

 – Саша, а вы жениху кем приходитесь? – увеличил напряжение ведущий.

– Не знаю, – сквозь призму фрустрации выдавила я.

Ведущий выхватил из моих рук бумажку с заданием. Он старался как можно скорее развернуть несколько раз сложенную записку, но у него это плохо получалось. В этот момент я, наконец, врезалась в НЕГО – Аркашу. Он был слегка взволнован, но по большей части весел и, кажется, счастлив.

На несколько секунд даже показалось, что он смотрит на меня теми жe заворожёнными глазами, которыми пялился в ночь нашей первой встречи, когда, стоя у клуба, пытался понять, сколько мне лет. Сейчас, щурясь, он как будто пытается ограничить видимую «картинку» происходящего недоразумения. Тонкие, совсем не пухлые губы то растягиваются в одобрительную улыбку, то подозрительно сжимаются. Обратила внимание на его волосы – они поредели и приобрели цвет сухой пшеницы.