Западное побережье: ЕГО ИГРА

Нахожу махровый халат, скидываю белье, надеваю халат. Включаю воду и быстро стираю трусы с лифом жидким мылом. Кладу на батарею, затем включаю душ.

Вода смывает прошедшие дни. Жаль, что она не может отмыть, от того дерьма в которое я вляпалась. Пока стою под горячим душем, рассматриваю ванную. Помещение большое. Полки, детали сделаны из черного мрамора. Раковина мраморная, с золотыми дорогими смесителями. Душевая, просторная кабина, и отдельная ванная стоящая в самом углу комнаты. За ней окна, занавешенные плотными жалюзи.

Печальная, мрачная картина.

Мое тело ломит от кипятка. Выхожу из душа, надеваю мокрое белье, сверху халат. Уж лучше так, чем голой.

Сверху накидываю плед.

Стою у стеночки не решаясь выйти наружу. Заглушаю собственное дыхание, чтобы услышать хоть какие-то звуки за дверью, но там ничего.

Набираюсь смелости, и открываю дверь. Выхожу, там тот же незнакомый мне человек.

– Поешьте. – он указывает на стеклянный столик в углу.

Там стоит тарелка с типичным итальянским обедом.

Недоверчиво мечусь, то на мужчину, то на еду.

Не стану здесь питаться. Мало ли, что они могли туда подсыпать. Не хотелось бы просыпаться голой под уродами, которые будут использовать мое тело для утех.

Помню разговор в машине, тех двух, которые везли меня сюда. Один точно и явно, намекал на насилие. А второй был против..

Я никому не доверяю.

– Тот человек, который здесь был до вас. Кто он?

– Его имя Росс Бианчи.

Тот Бианчи, которому отец задолжал миллион долларов! Так вот, как он выглядит!

Я мечтала, хотела его увидеть! А теперь выходит, что я танцевала с ним танго и лишила сексуального удовольствия!

Вот это бинго, Мия!

– У вас тут, есть женщины?

– Нет.

Напрягаюсь.

Черт, кто меня раздел?

– Я заботился о вас.

Мои глаза, вот-вот, вылезут на лоб!

Становится жутко. Чувство беспомощного унижения внезапно хлещет посильнее плети.

Бросаюсь к столу, чтобы устоять на ногах. Сажусь на стул.

О том, как мерзко это выглядело. О том, как меня трогали незнакомые руки. О том, как вытирали кровь с лица, промачивая салфетками рану.

Надо отсюда выбраться! Сейчас, мысль о бомжевании не кажется такой глупой.

– Поешьте. Два дня прошло.

Гляжу на него. Не дождется!

– Вы отпустите меня?

– Это решаю не я, мисс. Это решает Мистер Росс.

– Мистер Бианчи?

– Да.

– Он ваш друг?

– Это не важно.