Война Евы

– Еваааааа!

– Это моё рабочее место, – произношу ровно, – твоя голова здесь – лишняя.

– Тебя не волнует то, что я не успею закончить книгу в срок?! – начинает изумляться Стефания.

И почему меня окружают такие эмоциональные личности? Хотя… чего это я?.. Это не «эмоциональность», это распущенность.

Делаю глубокий вдох, затем глубокий выдох.

– Если ты не закончишь её к сроку, мы опубликуем другой роман. Ты же в курсе, что за тобой стоит очередь? – спрашиваю у неё.

– Сделаю вид, что этого не слышала, – Стефания тут же поднимается с моего стола и поправляет одежду, – я люблю тебя, потому что ты уговорила меня взять псевдоним и оказалась права. Но терпеть от тебя хамство я не намерена. Ты всего лишь редактор. А я – та, что обеспечивает тебя материалом для редактирования.

– Всё сказала? – уточняю; затем поднимаюсь на ноги.

Иду добывать себе кофе.

– Ева, не злись, – тут же возвращается в свои «семнадцать» госпожа автор, – ты же знаешь, что у меня случаются заскоки.

– Знаю. Поэтому сделаю вид, что этого не слышала, – возвращаю ей её же реплику.

Захожу на кухню.

– Что, наша «звезда» опять требует от тебя идей? – Саша, наш второй редактор, заглядывает в офис через стеклянную дверь, затем качает головой, – Как ты это терпишь…

– Как и ты: стойко и молча, – замечаю.

– В моей серии таких выскочек нет, – девушка делает глоток зелёного чая, продолжая смотреть на меня, – так, ты правда посоветовала ей взять псевдоним?

– Да. Но я не советовала ей менять имя и в паспорте. Это только её личное желание, – отвечаю, нажимая на кнопку «капучино».

– А я всё думала – вот, же повезло родиться с таким именем! Для её писанины – в самый раз. То, что доктор прописал… Ты поможешь ей?

– Если не сможет написать ни строчки за месяц – помогу, – отзываюсь.

– Почему сама не напишешь книгу? Ты уже столько своих идей другим авторам подарила! – удивляется Саша.

– У меня нет на это времени. Я работаю до ночи, – отвечаю, беру в руки кружку с кофе, – к тому же, если бы я взялась написать роман, то в нём были бы кровь, расчленёнка и куча загубленных жизней.

– Так не любишь людей? – усмехается Саша.

Ничего не отвечаю. Пью кофе.

– Или только мужчин? – продолжает метать догадки второй редактор.

– А ты чего сегодня такая нарядная? – осмотрев девушку, спрашиваю.

– Юбку карандаш и блузку ты считаешь «нарядом»? – фыркает Саша.