Итальянское убийство

За двадцать метров до входа в одноэтажное здание с табличкой Internal Revenue Service молодой Крис сунул ладонь в свой кейс и щелкнул тумблером на приборе размером с литровую коробку сока. ЭМЗ издал тихий зуммер и устойчиво загудел. Стрелка на тахометре резко отклонилась вправо. Тут же светофор на перекрестке загорелся сразу тремя фарами и погас.

Пожилой крепыш Лео с удовлетворением хмыкнул: – Сработало.

Секьюрити Джеймс Олдридж готовился к солидному перекусу в аппаратной комнате управления. Он развернул на пульте чизбургер, налил из термоса кофе в фарфоровую кружку и вдруг проворчал в сердцах: – Что за хрень?…

Большой экран компьютера с изображениями картинок камер слежения ярко заполосил и обреченно почернел.

Джеймс пощелкал клавишей Enter, пытаясь оживить технику. Тщетно – все восемь видеоглаз внезапно перестали функционировать.

«Какое-то долбаное говно!..»

Джеймс поднес ко рту передатчик и крикнул напарнику: – Рафаэль, иди сюда! У меня нештатная!

Уоки-токи при переключении режимов с «приема» на «речь» не ответил миганием сигнальной лампочки.

Обычно цвет огонька менялся с зеленого на синий. Сейчас светились обе кнопки.

Джеймс совсем потерял покой.

«Передатчик сошел с ума… Это какая-то чертовщина! Но свет есть… Очень странно…»

Джеймс вынул из заднего кармана брюк мобильный телефон, стукнул по надписи на дисплее «Рафаэль Рафферти» – мелодичный голос пропел ему в ухо: «Абонент вне зоны покрытия или не отвечает».

На всякий случай Джеймс проверил наличие кольта в кобуре.

«Слава Богу! Хоть ствол на месте…»

Секьюрити решил поискать напарника, чтобы вместе разобраться в творящейся вокруг небывальщине. Джеймс выскочил в коридор и зычно крикнул: – Рафферти! Грязный клоун! Где носит твою сраную жопу?!

Сторож, ушедший десять минут назад в плановый обход, не отозвался. Зато со стороны центральной парадной раздался настойчивый стук. Джемс тяжелой походкой протопал по холлу и остановился перед наполовину стеклянной зарешеченной дверью. За ней он обнаружил двух ремонтников компании Supertek Computers в форменной одежде.

Молодого и пожилого. Тридцатилетний худой мелкий парень поднял вверх свой кофр и бумагу, похожую на квитанцию. Он пропищал совсем юношеским дискантом: – Сэр, ваш шеф мистер Старридж прислал нас починить неисправность.

Пожилой напарник устало зевнул и смачно плюнул: – Пропади пропадом эта работа! Опять не дежурство, а ботва.

Джеймс был почти на голову выше и намного шире в плечах обоих ночных посетителей.