Босс, у нас будет малыш!

И уже на пороге смотрю на девчонку через плечо. Она всё крутится, задницу прикрывает. Нет, это точно издевательство.

– Размер у тебя какой?

– Ну, сорок четвёртый вообще… Но он порвался.

– Отрастила себе задницу, курочка, – не могу не пошутить. – Находишь на неё приключения второй день подряд. И снова юбка! Забавно, скажи.

– Это всё вы виноваты.

Ну, конечно, как иначе?

– Должна мне будешь, – сразу ставлю перед фактом. – За помощь. Я тут… частый гость, от меня не уйдёшь. Поэтому об оплате потом поговорим.

– Ладно, только юбку мне принесите, пожалуйста, – утихает и боком идёт к креслу.

Кому расскажу о случившемся – не поверят.

Выхожу из номера, спускаюсь вниз к Жанне. Спрашиваю, где у нас хранится униформа. И пока она ничего не поняла и не пристала с расспросами, нахожу по подсказкам нужную комнату. Сбоку – две вешалки. С мужской одеждой и с женской. Целенаправленно роюсь во второй.

У нас что, юбок нет?

Мимо проходит какая-то девчонка-горничная, с подозрением посматривая на меня.

Наверняка думает, что я фетишист.

– Подойди сюда, – зову строго. Девчонка резко бросает швабру и подбегает.

– Да, босс?

– Найди мне юбку красную, сорок четвёртого размера. Или побольше.

Вспоминаю попу Снежаны. Не понимаю мужиков, которые с первого взгляда определяют размер одежды на девушках. Там либо рентген вместо глаз, либо они счастливчики, попадающие в цель.

Горничная шустро копошится в вещах.

– Максим Викторович, а вам зачем?.. – аккуратненько спрашивает.

– Не твоё дело, – ставлю на место. Время капает. У меня запланированы дела. – Не носить же буду.

– Ну, вдруг…

Тихо рычу. Девчонка находит юбку, которую выхватываю из её рук.

– Никому ни слова. А то уволю. Понятно?

Мне не стыдно, но эти мерзкие слухи…

– Поняла, – активно кивает, испугавшись.

Сложив юбку, поднимаюсь обратно в номер. У двери останавливаюсь. Принюхиваюсь. Гарью несёт.

Странно…

Отхожу от двери – слабый запах.

Подхожу – сильный.

Открываю ключ-картой.

И прямо на входе в нос проникает запах чего-то поджаристого и сырого. Именно сырого и мокрого, как и пол в моей комнате. Вода продолжает брызгать с потолка, задевает и меня.

Пытаюсь сдержать недовольное рычание.

От недоумения и злости мысленно матерюсь.

Что за хрень?

В центре комнаты стоит Снежана. Мокрая до нитки. На лице настоящая вина, в руках – погасшая свечка.

А за спиной… Подгорелая штора.

Не знаю, что спрашивать прежде.