Истории Мышки-Путешественницы

Увы, но так вышло, что сегодня я расскажу вам грустную историю. Она о моих друзьях: говорящей собаке по имени Лай и одиноком художнике…

…Однажды под звуки сирен выпал прозрачный снег и укрыл сгоревший дотла сказочный лес: после пожара ни травинки, ни листочка не уцелело. Лишь маленький лепесток увядшей розы остался не тронутым огнём… Вокруг воцарила тишина, и на последнем дыхании ветра он вместе с пеплом понёсся вдаль, к горизонту, где изогнутой нитью, укрытый под замками туч, стоял наш забытый миром город…

…Отчетливо помню тот день.

Я возвращалась с рынка с полным мешочком зерна, когда подул тёплый ветерок. И вдруг увидела лепесток той самой розы, плавно опустившийся на крышу одноэтажного дома, что стоял на окраине города. Это был дом одинокого художника. Именно там я и жила со своим другом Лаем. Сначала не придала этому значения. Ну, подумаешь, лепесток как лепесток, что с того? Но теперь я знаю: это был знак… Перекинув мешочек на другое плечо, я пошла домой.

В том доме я жила несколько лет.

Очень простой, маленький и уютный деревянный домик. Зимой мы согревались у печки, а летом в нём не было жарко, так как находилось жилище прямо на окраине города. И если отворить все окна, оно мигом продувалось прохладным ветерком. Художника я видела редко: почти всё время он писал картины. Я думаю, просто очень любил погружаться в работу всем сердцем. В своих видениях путешествовал по всему миру, и каждый взмах кистью олицетворял его мечты.

Художник был знаменитым. Его картины словно оживали, стоило только посмотреть на них.

Портреты неожиданно могли подмигнуть, улыбнуться или заплакать, из пейзажей вылетали птицы, листья деревьев плавно опадали на пол, а иногда с нарисованного неба мог пойти дождь. Рядом с его картинами всегда чувствовалось легкое дуновение ветра. И если это натюрморт, можно было почувствовать запахи цветов на столе, фруктов в вазе, чая с малинкой в маленькой чашке… Это были прекрасные картины, просто волшебные! Продавались они на ярмарках мира за очень большие деньги. Но их художник, конечно же, не видел. Перекупщики за работу платили крохи. И так, проводя день за днем в мастерской, он творил и тем самым зарабатывал себе на скромную одинокую жизнь. Пролетала она мрачно, спокойно, и единственный, кто скрашивал её, был его лучший друг -говорящий пёс Лай.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.