Плач скрипки

“Видимо, это было пожелание хорошего вечера на её языке любви” – подумал парнишка.

Вернувшись в комнату, Виссарион вновь поддался размышлениям, он посмотрел на свою кровать. На кровати небрежно валялось скомканное одеяло, а та самая фотография упала на пол со стороны окна. Подняв ее, Виссарион вспомнил, о чем думал еще несколько часов назад. Теперь интерес рос, и мальчик хотел знать о фотографии еще больше. Он начал прокручивать в голове разные варианты, хочется ли ему вообще пытаться выяснить хоть что-то.

Новость, что в скором времени в его честь будет организован бал не давала ему покоя. Он понимал, что в такой ответственный момент у него нет и грамма возможности сделать что-то неправильно. И сейчас же он задумался о мадам П., сел за рабочий стол напротив кровати. Ему стало интересно, что это за конверт, как бабушка ведет себя на людях. Ее ведь уважают… Или бояться. В ее руках совершенная, огромнейшая власть, она обладает такими связями, которые могут в секунду узнать что угодно или затоптать кого-угодно.

Страх совершить ошибку рос с каждым днем всё больше и больше. Было больно в душе и очень страшно.

Раньше Виссарион никогда не боялся совершить ошибку. Мама всегда говорила ему, что ошибок не существует, ведь всё, что мы делаем приводит нас к счастливому концу… Но такой ли счастливый конец ждал его родителей?

Виссарион поднял фотографию с пола, положил ее перед собой. На листке бумаги до сих пор красовалась вся та же девушка в приталенном платье. “Странно…” – подумал Виссарион.

“Если вообще смысл пытаться узнать что-то, понять, когда всё, что у меня есть – это маленький клочок бумаги, который может являться чем угодно… Даже тем же самым отрывком из любой газеты. Стоит ли мне вообще пытаться изменить что-то? Это ведь намного сложнее, чем просто ждать, пока счастье придет само…”.

Мысли уводили Виссариона далеко, далеко. Но он знал, что надо что-то делать.

Когда он попал к бабушке, ему казалось, что жизнь закончилась, что он более никогда ничего не сможет, у него ничего не выйдет.

Он навсегда останется несчастным, одним. Заключенным в этих четырех стенах. Но чем дольше он смотрел на фотографию, тем больше ему хотелось бежать, изменить что-то. В отражении этих глаз он видел самого себя. Он начинал находить схожие черты: улыбка, глаза, нос… Ему казалось, что эта фотография меняется, но это было не так. Но чем больше он вглядывался в нее, тем сильнее он хотел жить. Жить, а не просто существовать.