Записки Смерти

Вдруг я поскользнулся и покатился к краю. В последний момент ухватился правой рукой за край крыши, но держаться оказалось не удобно, ухватиться не за что. А ещё края крыши были очень острыми. Не только тяжело, но и очень больно. Я впервые увидел собственную кровь. Кровь у смерти красная. Как и у всех. Я посмотрел вниз. И снова не увидел земли. Под ногами зияла чёрно-белая бездна. И я полетел вниз. В бездну.

Я не умер. И не долетел до самого конца. Я упал на какой-то выступ. Тяжело ударившись коленями и окровавленной правой ладонью.

И поднялся на ноги далеко не сразу. Я стоял на бело-сером выступе посреди чёрного неба. Единственным ярким пятном была моя собственная кровь. Я не существую. Чёрт возьми, я не существую. Я живу. Если я когда-нибудь вернусь к себе, к свои записям, я так и запишу. Я, Смерть, живу. Пусть Цензор подавится своими правилами! Я огляделся. И вздрогнул. Я был не один на этом выступе. У самого его края стоял призрак. Призрак девочки. Она смотрела вниз, словно собиралась спрыгнуть.

– Ты кто? – Спросил я. – Что здесь делаешь?

Призрак не ответил. Он вообще никак не отреагировал на моё присутствие. Молча, не двигаясь, стоял на краю бездны.

Я никогда не имел дела с призраками. Быть может, это странно, ведь я Смерть, в конце концов. Но это действительно правда.

Я подошёл к девочке вплотную и тоже посмотрел вниз. Под ногами плыли облака. Больше ничего не было видно.

Я не знаю, сколько я простоял так. Может час, а может день. Здесь, где мой дом, никогда нельзя сказать наверняка.

Но я привык к призрачной девочке, привык к небу под ногами, мне снова стало скучно. И я попытался уйти с этого места.

Но не успел. В моей руке оказалась ладонь. Удивительно крепкая ладошка у этого призрака! Впрочем, чему я удивляюсь? Ведь я, всё-таки, я. Девочка смотрела на меня, запрокинув вверх голову. А я смотрел на неё. Лица у призрака не было. Вместо него я видел светлую туманную дымку с двумя тёмно-серыми проталинами. Глаза?

– Кто ты? –Повторил я вопрос, – Что ты тут делаешь?

– Меня зовут, – холодный ветерок шёпотом ударился об меня и впитался, как вода, – А как меня зовут? – По туману лица прошла чёрная рябь.

– Я не помню… – Ветер заплакал. Я ясно слышал всхлип. Только этого мне не хватало! Вот ещё призраков я не утешал.

– Не плачь! – сказал я нервно, – Не надо. Какая разница, как тебя зовут?

– Я хочу знать, – продолжала плакать девочка.

– И что будет, если будешь знать?

– Я вспомню. Вспомню, кто я.