Сеть

Весь мир, в восторге от твоей персоны,

Застынет в обожании немом,

Любая мысль покажется весомой,

Банальность – откровеньем, дурь – умом…

И дальше – в поэтической работе —

Сплошные вдохновенье и кураж!

Останется всего одна забота:

«Куда девать очередной тираж?».

Приметы осени

«…Унылая пора!.. очей очарованье!..» А. С. Пушкин.

Октябрь. И, вдруг, – тепло! Да что там!.. – жарко даже!

И, в жажде творчества являя нам пример,

Художники толпой рванули на пленэр,

Этюдники набив «кармином», «охрой», «сажей»…

Чтоб было чем писать унылые этюды —

Такие же, (увы, сомнений в этом нет),

Как те, что в мастерских пылятся с прошлых лет,

Валяясь, снятыми с подрамников, повсюду.

За вдохновением примчавшись в Летний сад,

Где статуи уже в своих «гробах» зимуют,

Поэты, впопыхах, банальности рифмуют,

Как год… и два… и три… и десять лет назад…

Про поздний листопад, про дождь, про бабье лето…

И ведь, на первый взгляд, – хорошие стихи:

И образы в них есть, и рифмы неплохи…

Жаль – полноты души в них, почему-то, нету.

И композиторы, чтоб лавры заслужить,

Пюпитры загрузив «Куинджи» с «Левитаном»,

По черным клавишам долдонят неустанно,

Пытаясь в три простых аккорда уложить

Унылые стихи, создав унылый шлягер.

На сцену принесут продукцию свою,

И сами же ее, как смогут, пропоют…

И будут слушать их поклонники-бедняги.

А я?.. – чем хуже их?!.. Я – в Болдино сейчас!.

Я тоже напишу подобие пейзажа!

Пусть – только для себя! Пусть – не для вернисажа!

Пусть, даже, я за кисть хватаюсь в первый раз!

И, раз уж я свой путь в поэзию нашел —

Я напишу стихи о том, чем осень дышит!..

И сам себе спою!.. И сам себя услышу!..

И сам себе скажу: «Как это хорошо!».

Да!.. нашу страсть писать – угомонишь, едва ли:

Ведь если я смолчу – перо возьмет другой!..

Зачем же, Александр Сергеич, дорогой,

Вы в Болдино своем про Осень написали?!

Ведь это с Вашей легкой гения руки

Приходит – каждый год – в Россию, как ни грустно,

«Унылая пора!.

Как жалкий отзвук той – божественной строки.

    Большое Болдино. Октябрь 2008 г.

Творцу

«Ты краски дал, что стали мне судьбою»[1 - «.…Ведь я твой сын. Я был рожден тобою Здесь, на земле, чтоб ползать – не летать, Ты краски дал, что стали мне судьбою, А я не знаю, как тебя писать». (Марк Шагал).