Душа стучит под чашечкой коленки. Пародии на стихи Виктории Зименковой

И скорость – его отрада.

…Зубами клацать

Рискуют пускай соседи.

Ночами приходят гады

И рвутся в твою квартиру.

В дверях строишь им засады –

В окно лезут, как проныры…

Доведённая до абсурда ситуация – даже не кривое, а просто зеркало написанного с надрывом текста. И это зеркало совсем не льстит.

Владимир Буев показывает себя опытным пародистом, и его заявления о любви к пародируемым поэтам заставляют вспоминать лермонтовское высказывание о «странной любови». Несмотря на эту любовь, он успешно вычленяет недостатки текстов: повышенную экзальтацию, неумеренные «романтические грёзы», сопровождающие поэтов минимум с пушкинских времён, порою флёр вторичных образов и гипертрофированных чувств.

Пародист занят своим делом, и читатель легко может в этом убедиться, прочитав эту книгу.

Владимир Володин, журналист, литератор

От автора

Все пародии, собранные в настоящем сборнике, ранее вместе с оригинальными стихами публиковались в нескольких номерах еженедельника «Литературная Россия» и в альманахе «Vita» (2021 год).

Виктория Зименкова, автор оригинальных стихов – поэтесса замечательная.

И стихи у Виктории замечательные.

Надеюсь, и пародии до планки дотягивают.

Стихи и пародии

А поутру они проснулись

Виктория Зименкова

НА КРАТКИЙ МИГ

На краткий миг почувствовать: жива…

На краткий миг заполнить пустоту.

А после шум воды… Но… чёрта с два!

Не смыть и не очистить всё, что тут,

У сердца тихо бьётся и скорбит…

На краткий миг цвета слились в одно,

И окна вылезают из орбит,

Кровать летит и падает на дно…

И вот она застыла, как гранит,

И траурна, как гроб, плывущий в ад.

И простынь – белый саван – сохранит

Невинных винных пятен кружева.

Не ощущать ни радость, ни тоску,

Ни счастье, ни восторг, а только ждать.

Готовиться ли к новому броску?

И будет ли в нём смысл или нужда?

И долго запах чувствовать иной,

И кожу, и глаза… опять не те…

Не быть, забыть, что это всё со мной:

Скольженье ледяных, бездушных тел.

Убог и нищ мой разорённый трон.

Эх, закурить бы… нет… не про меня.

И жизнь моя иль не моя? Как сон,

Но не на что ее мне променять.

Владимир Буев

А ПОУТРУ ОНИ ПРОСНУЛИСЬ

Плывёт туман в глазах: слегка перебрала.

А может, не слегка: туман густой и плотный.

В ушах – колокола, вокруг лежат тела.

И запах перегара – душный, но добротный.