Программист и бабочка (сборник)

Возможно, вы уже замечали с момента появления в нашей реальности, что люди вокруг вас быстро начинают раздражаться, чувствуют себя неуютно. Они просто не могут тапать ману, когда им это необходимо. Вот, в цирке, например, пошел просто неуправляемый процесс…

Сам Полотовский, похоже, чувствовал себя превосходно. Наверное, натренировался тапать свою ману в присутствии внемирян.

– И как же я сюда попал? – уточнил я.

– Магнитная буря, видите ли. Вы, как я понимаю, очень магнитозависимый человек. Предполагаю, что вы спонтанно поменялись местами с вашим двойником из нашего мира.

Представляю, каково ему сейчас среди этих чудовищ… впрочем, простите, я нисколько не хотел обидеть ваших соплеменников, вы не виноваты в своей природе.

– И что теперь мне делать?

Полотовский расплылся в лучезарной улыбке коммивояжера:

– А разве я об этом не сказал? Дело в том, что осуществить обратный перенос чрезвычайно легко. Гораздо сложнее было обнаружить ваше присутствие!

В соседней комнате, напоминающей медицинский кабинет, мне привычно улыбалась миленькая девушка в зеленом халатике.

Холодная игла вонзилась под лопатку, и я плавно погрузился в беспамятство.

Сотовый попискивал из последних сил – разрядились аккумуляторы. На столе валялся до боли знакомый Демидович, со страниц которого на меня пялились графики родных синусов и не менее родных экспонент. Интересно, тот, тапомановый Мухин ездил к Кочерге на семинар? Я набрал номер Васьки Белкина:

– Белкин? Ты это…

– Муха! – заорал он, не дав мне сказать и слова, – Ты очуманел, что ли, муха-тоже-вертолет? Ты чего сегодня вытворял? Кочерга всей группе обещал зачет зарезать!

Я тихонько положил трубку.

Так, ясно, тот Мухин на семинаре был. Не иначе, пытался ману тапать. Идиот.

За стенкой гулко бабахнуло. Алкашик дядя Коля швырянием табуретки возвещал дому о прибытии с работы. Я подхватил задачник и шваркнул об стену в ответ.

– А мне плевать на вашу легкую жизнь! – заорал я неизвестно кому, потрясая кулаками.

 – Хоть обтапайтесь!

Наталья Егорова

Умный дом

Звонок настиг Егора в самый разгар выяснения отношений с заведующей дома культуры. Номер был незнакомым, и Егор раздраженно выключил аппарат.

Стоило выйти на улицу под колючий дождь, телефон зазвонил снова.

– Да!

– Вы Егор? Маслов?

Женский голос медовой густоты и охряного оттенка.

– Да.

– Мне говорили, вы занимаетесь реставрацией картин.