Руферы. Советская антифантастика

– Будем считать, что мы друг друга услышали, иди. – На последнем, сказанном директором слове, нож, просвистев возле уха Типы, вонзился в дверь…

Типе, выскочившему из школы, очень хотелось снова набить кому-нибудь морду. Он шёл быстро и зло, будто только что обкурился дури, которую завозили в город не то узбеки, не то таджики. Дурь Иван впервые отведал пару лет назад. Всё походило на голливудский детектив с тайниками и конспирацией.

– Это подарок, братан, – уговаривал Типу мутного вида пацан со стеклянным взглядом, протягивая ему только что извлечённый из условленного места чек.

 – Просто возьми от меня, не обижай отказом, а не захочешь – разбежались.

Втянув в лёгкие дым, Типа поначалу ничего не ощутил, но через пять минут его начало колбасить не по-детски. Он то хохотал, то рыдал. Ненадолго приходя в себя, он едва успевал удивиться тому, что с ним происходит, как его опять окунало куда-то с головой.

– Накрыло тебя, братан! – слышал он безумный хохот мутного пацана.

 – Расслабься. Твой папашка тебя своим не сдаст – ты же сын ему.

– Мы с батей в контрах, – еле ворочая языком, выговорил Типа. – Он мне пофиг!

Ивана качнуло как следует и опрокинуло на асфальт. Сквозь туман он увидел, как Мутный склонился над ним.

– Ты с папашкой мирись, давай, брателло, нам этот мент для «крыши» нужен…

Типа вдруг схватил мёртвой хваткой Мутного за воротник и начал душить.

– Про отца забудьте, суки! – заорал Иван. – Я сам по себе, ясно тебе, козёл?!

Типу нашли на скамейке.

Проезжавший мимо наряд полиции не сразу признал в обделавшемся, выглядевшем словно бомж с помоечным стажем, подростке сына шефа…

Вот и сейчас прохожие шарахались от одного его неадекватного вида, стараясь не заглядывать парню в бешеные глаза. Типа, держась за болевшую руку, свернул наугад, и к нему начал приближаться звук уличной рекламы.

«Как, ты ещё не купил подарок своей девушке…» – по-настоящему дурацкий голос выдавал его обладателя – очевидно, самого автора рекламы, решившего сэкономить на актёре.

Типу это безумно раздражало именно сейчас, и он начал глазами искать на столбе репродуктор, чтобы чем-нибудь запустить в него. Наконец, заметив наверху маленькую коробочку, он поднял с земли валявшийся обломок кирпича и, прицелившись, замахнулся.

«Граждане, воздушная тревога! Воздушная тревога…», – понеслось вдруг оттуда.

Типа замер, как вкопанный с кирпичом в руке.