Энтропия начал

Мы – насмешливые хулители,

Резонеры и сорванцы,

Несозревшие, но мыслители,

Сыновья, но уже – отцы,

Не провидцы и не пройдохи,

С ожиданьем распахнутых глаз,

Мы, живущие, как на вздохе,

Мы – неспетые, что – без нас?

Мы – ваятели, мы – воители,

Пусть не выношенные, но умы,

Тридцатилетние обвинители,

Тридцатилетние обольстители,

Тридцатилетние руководители,

И мечтатели…

Кто же – мы?

5. Кто же мы, или Портрет одиночества в интерьере большого города

* * *

Тишина, тупая тишина.

В ухо молотком стучит будильник.

Комната: три стенки, два окна, —

Крупногабаритный холодильник.

Черное стекло ползет слезой,

Дождь по крышам и аллеям косит.

Мокрой обезлистевшей лозой

По пустым бульварам свищет осень.

Телевизор, бледный глупый глаз,

Отключен, чтоб не гудел эфиром.

В этих стенах не хватает Вас,

Женщина неведомого мира.

А без Вас – ни света, ни пути,

И живешь какой-то мыслью задней.

Это значит – годы к тридцати,

День прошел, и измотался за день.

Это значит, – куришь до утра,

В семь встаешь, к постели тянет в восемь…

Осень, – трижды клятая пора,

Голая по крышам бродит осень.

* * *

Одиночество до боли…

Кажется, что в чистом поле

Дом стоит – дубовый лес,

И в камине пьяный бес

Плещет, мечется, резвится,

Камни лижет, жрет страницы

Дней, сожженных у него.

Вьюга снегом бьет в окно,

Воет, стены обметает,

Ставни рвет, собак пугает,

И цыганка молодая,

Ожерельями играя,

На ковре у ног моих,

Словно верный дог, лежит.

И ко мне приходят гости,

Пьют вино, играют в кости,

Мечут карты на сукне…

Только это все – во сне,

Только это все – мечты.

Где-то, как-то ходишь Ты.

Наяву пустые стены

Кровь морозят в теплых венах,

В белых хлопьях снег висит,

За окном фонарь горит.

Голо, холодно, уныло,

Пахнет супом, кошкой, мылом,

Я – один, надеждой битый,

Старый Грин лежит открытым

На моем пустом столе.

Только вижу:

дом стоит,

В очаге огонь горит,

И цыганка молодая,

Ожерельями играя,

На ковре у ног моих,

Словно верный дог, лежит.

И ко мне приходят гости,

Пьют вино, играют в кости,

Мечут карты на сукне…

Но зачем цыганка мне?

* * *

Подари прекрасное,

Сказку подари.

Надоело сбрасывать

Ритмы в сентябри,

Надоело кружевом

Виться по ночам,

Голосом простуженным

Сны чревовещать.