Чёрная

Сменить шило на мыло, возможно, но душа требовала перемен.

Детектив – образ романтический, но реальность всегда вульгарна. Похожие друг на друга дела, счета за коммуналку, продукты, еда для кота, засорившаяся раковина…

Никто из нас не живет в волшебном мире. Даже самый романтический образ блекнет, засаливается под натиском неурядиц и бытовых обязанностей.

И тут это дело. Интересное, прибыльное.

Не нужно было быть Шерлоком, чтобы понять где их искать. Взлом переписки через старые связи, бурное обсуждение деревеньки.

Храм, который местные жители избегают как чумы. Если твои родители обеспечены, ты можешь позволить себе странные хобби. И детектива, если пропадешь без вести.

Восемь часов на машине, и я на месте.

Местные смотрели с недоверием. Когда показывал фото Константина, кто-то игнорировал, кто-то пожимал плечами, мол ничего не знает. Кто-то спешно уходил в дом, закрывая передо мной дверь. Старушку, приютившую «искателей», выдала крупная тётка за пятьдесят. Когда я поблагодарил её, она улыбнулась, блеснув стальным зубом.

Как житель мегаполиса, я понимал насколько чужд этой местности, кожей чувствовал подозрительные взгляды. Хотелось поскорее проверить зацепку, вернуться домой. Монотонная дорога и холодный прием – и первоначальный энтузиазм потихоньку выветривался.

О храме на окраине, люди говорить отказывались. Разрушили, мол, его большевики еще после революции, да что-то дело до конца не довели, так и остались руины.

Темнело. Я достал фонарь. Под ногами хрустели мелкие камешки.

Как я относился к мистике? Как обыватель иногда любил посмотреть ужастики, чтобы пощекотать нервы, в юности любил почитать что-нибудь из Кинга, Дина Кунца, По, Лавкрафта. Но чтобы вести блог и ездить на охоту за необъяснимым… Перебор. Ребячество.

В конечном счете, суровая реальность оказалась страшнее ужастиков, интересы мои изменились, стали более прагматичными.

Я поднялся по ступеням, и оказался в коридоре, если можно так выразиться, с высоким мозаичным потолком и украшенными стенами.

Святые с хрупкими лицами тянулись к ангелам, держали книги с писаниями в тонких пальцах. Тут наверно рассказаны целые истории. Истории о святых, истории о грехе и искуплении.

Фонарь был излишним, еще было достаточно светло, но его луч успокаивал. Вокруг ничего особенного, руины. Храм будто был закрыт на реставрацию, но так и не открылся. Где-то не хватало стен, вместо очередной фрески взгляд падал на березы, терзаемые осенним ветром.