Я слишком много думаю…

Однако… стены дома подозрительно ярко пропитаны ароматом едких зелий, дымчатого пепла и травянистых папоротников, способных отогнать злых духов… Если прислушаться, то до сих пор можно услышать слабый вой или бульканье котла, которые заблудились во времени и путешествуют по дымоходам.

Ах да! У здания ещё одна особенность. Он создан из лилового кирпича, лилового мрамора и лилового металла, за что местные жители прозвали его Лиловым Домом. Нежный цвет здания сбивает с толку и не сходится со страшными легендами о нём.

Ныне Лиловый Дом вполне современный: в него провели электричество, водопровод и интернет. Квартиранты исправно платят квартплату. Крыша исправно протекает. А мусоропровод исправно забивается.

Лиловый Дом ничем не отличается от других многоэтажных домов, кроме как… всем. Он манит, проглатывает и чувствует жильцов: их страхи и мечты, разочарования и надежды, горести и радости. Дом может помочь, а может и проклясть. Может исцелить, а может и покалечить. Может приютить, а может и выплюнуть наружу.

Лиловый Дом сводит возлюбленных, а иногда разлучает. Он зажигает любовь, а иногда её гасит.

У дома свой собственный характер. Своя душа. Свои причуды.

Он дышит. Думает. Выжидает…

Глава 1. Дарантия, или девушка, которая слишком много думает

Меня зовут Дарантия. Как «гарантия», но через букву «Д».

Моя основная проблема? Я думаю. Я много думаю. Я слишком-слишком много думаю…

В воздухе зависло сонное утро. Держа чашку чая, я прислонилась к перилам балкона и задумчиво смотрю в пустоту.

Внутренний двор Лилового Дома очень красивый. Мощёный. Древний. Живописный. В его центре журчит фонтан, а напротив моего балкона гремит узорчатыми стрелками часовая башня. Её верхушку уже позолотило солнце.

Моя чашка приятно греет ладони. Она розовая, пузатая и щербатая. Словом, родненькая. На ней нарисован знак зодиака – стрелец. А я ведь даже не стрелец! Но так часто бывает: нелепые вещицы приживаются в моей квартире, а со временем перестают казаться нелепыми.

Мои мысли улетают вслед за вьющимся паром, который струится над горячим чаем.

О чём я думаю? О всяком. В очередной раз пытаюсь разобраться в себе.

Если бы возраст исчислялся не годами, а душевными шрамами, то мне было бы… двести пятьдесят шрамов. Вся моя душа исколота, исцарапана и заклеена пластырями. Уже некуда лепить. Разочарование за разочарованием, облом за обломом.