Вернись в прошлое и убей его

Что-то скрипит под ногой. Раздавленная колёсами автомашины мёртвая змея. Взять бы да и надуть всех, профессора, следователя, работу, клиентов, бывшую жену, пускай все исчезнут, а останутся только я и дочь. Она не всегда такая грубая, как в прошлый раз. Как она умеет говорить хорошие слова, понимать, мотивировать, хвалить! Но надо всё-таки работать. Ну и задание мне дали. Пойди туда, не знаю, куда, сделай то, не знаю, что. Ненавижу неизвестного Эдуарда Померанца, да хоть бы он сдох. Я иду по дороге. Глаза боятся, ноги идут.

Темнеет. Впереди вдалеке-вдалеке город, огни. Мимо по шоссе пролетают машины, какие я видел только в музее. Останавливаю одну:

– Поехали?

– Поехали.

То ли в дополнение ко всему в меня вживили генератор чужой эмпатии, а то ли я настолько безбашен, что водитель поневоле идёт у меня на поводу, а, скорее, и то, и другое.

Мы уже в городе:

– Давай, пока, – киваю на прощание шофёру.

– Будь! – отвечает он и хлопает дверью.

Фонари отсвечивают от брусчатки, город такой у них.

Я смело захожу в местный кабак. Кабак как кабак, они во все времена одни и те же, разве что у них, пригубливаю, ещё не было синтетического алкоголя. Сажусь с выпивкой за столик, за которым сидит одинокий человек. Он на меня взглядывает, как будто знает тысячу лет, и я говорю:

– Меня зовут Кросс.

– А меня Эдуард, – отвечает он мне. – Вы мне сегодня снились, – говорит.

– Хорошее или плохое? – спрашиваю.

– Да так себе, – отвечает.

– Тогда скажите, что.

Сон, который рассказали, не сбывается.

– Мне снилось, что вы меня убиваете, – отвечает.

– Это хорошо, – отвечаю.

– Что?

– То, что это уже не сбудется, – говорю.

Он усмехается:

– Надеюсь, вы не из федеральной службы безопасности.

– С чего вы взяли?

– Вы не похожи на обычных людей.

– Позвольте угадаю вашу фамилию? – спрашиваю.

– Валяйте.

– Померанец.

– Вы точно из спецслужбы.

– Нет, – говорю. – У вас бейджик на пиджаке.

Когда прошлое лучше будущего (но никто об этом не знает)

– И всё равно вы какой-то странный.

– Да, – говорю. – Я из будущего.

Мы идём по городу, и ветер дует в лицо. Садимся в машину Померанца. Прошу о поездке на общественном транспорте, чисто для сравнения. Едем на автобусе зайцами. Нас никто не ловит.

– У вас распыляют безбилетников? – спрашиваю.

– Да, штрафуют, – беззаботно отвечает он, даже не подозревая о светлом будущем. Выходим, шагаем по городу.