Зазвездный зов. Стихотворения и поэмы

И платина, металл крепчайший,

В спине меж двух материков

Залег многопудовой чашей

И тянет многих ходоков.

А солнце – молот, реки плющит…

На мостовых у нас трава.

Волшебны наши сны, – а пуще

Широко-низкая Москва.

«Какое странное занятье…»

Какое странное занятье[5 - И.Г. Эренбург упомянут здесь как автор книги «Трест Д. Е., или История гибели Европы» (1923).]

Стихи пописывать, друзья.

Небось, и сами верно знаете,

Какая скользкая стезя.

Почитывать нас мало стали,

Не покупают нас хоть бей.

Кому нужны немые дали

И громыхание зыбей?

Куда нужней, куда полезней

Романы, пудра, башмаки…

Зачем вздыхать о синей бездне,

Быть вечным рыцарем тоски?

И вот, по мнению ученых, —

Столбцы элегий и баллад

Микробами болезней сонных,

Как выси звездами, кишат.

От их безбрежного потопа

Погибнет снежная Европа,

Как наш недавний верный друг,

Профессор славный Эренбург

«В кустах кирпичных, где поглуше…»

В кустах кирпичных, где поглуше,

По переулкам, где тоска,

Ночные хоботы церквушек

Крестами лижут облака.

Колоколов зеленых уши

Висят, как дряхлые листы.

А небосвод, давно уснувший,

Спросонок скалит на кресты.

И золотых миров плевками —

В седые хоботы церквей.

И веры старой серый камень

Еще бледней, еще мертвей.

И меж седыми облаками,

Как переспелый плод, луна.

И льнет к очам, к оконцам камер,

Крылом неведомого сна.

«Мы золотым подобны стаям…»

Мы золотым подобны стаям

Периодических комет,

В ночах веков перелетаем,

Как моль, с предмета на предмет.

Плетем метельные мы сети

Неунимающихся зим.

Вечерним снегом тихо светим

И тихой гибелью грозим.

Солнца далекие, как гнезда

В листве вселенной голубой…

О, свет, не я ли слово создал,

Не я ль смеюся над тобой?

И я лечу, чтобы звучало

О струны волн мое крыло.

Ведь твой конец – мое начало,

Ведь холод твой – мое тепло.

И чрез иную, как чрез эту,

Я все миную рубежи.

Творцу древнейшему, поэту

Вселенная принадлежит.

«Не извивайся, не упорствуй…»

Не извивайся, не упорствуй,

Не проливай сладчайший яд, —

Пособьями по свиноводству

Витрины времени пестрят.

Народ стихов не терпит боле,

Не разоряется на них,

И говорят, что даже болен,

Кто в ночь вырезывает стих.

Уж мир заранее хоронит

Его насмешкой роковой.