Черный мерин

– Пошел прочь! Охрана, охрана!!!

«Торговое место находится под охраной частного предприятия „Хоттабыч“».

– Ах, ты… ваххабитка старая!!!

На безлимитный мобильник звонит Анюта.

– Все в порядке, Анна Сергеевна. Паспорт нашелся. Скоро буду.

На мое плечо опускается волосатая ладонь размером с лепешку динозавра.

– Какие проблемы, друг?

Я хочу освободиться от лепешки и продолжить дознание, но это пустая затея. Меня подхватывает за шею вторая ладонь и под бурные кавказские аплодисменты вежливо несет в направлении выхода.

– Пусти, абрек нерусский!!!

Сопротивление бесполезно. Люди свое дело знают. Других здесь не держат.

– Пусти!!!

Отпускают меня сразу за воротами. Без насилия.

– Уходи, друг.

Бросаюсь назад, в торговый зал, но попытка проваливается. Этот рынок закрыт для меня навсегда.

– Пусть вернет паспорт! Или скажет, кому отдала! Где ваш директор?!!

– Уходи, друг… Убью.

Это сказано таким тоном, каким в аэропортах объявляют, что рейс задерживается в связи с нелетной погодой.

Протестовать против нелетной погоды бессмысленно. Но паспорт надо вернуть.

– Эй, брат…

Оборачиваюсь. Слева от входа ровесник в такой же, как у меня, зенитовской футболке. На голове – сине-белая бандана. Торгует водой, лимонадом и мороженым из холодильника на колесах. Номер «восемьдесят восемь». Александр Горшков.

– Что стряслось?..

Я, как сумел, объяснил, вытирая мокрое лицо бейсболкой.

– Покарауль телегу, я сейчас.

«Восемьдесят восьмой» вышел из-за холодильника и исчез в каменных джунглях рынка.

Вернулся он минуты через три, в течение которых я безуспешно пытался взять себя в руки.

– Короче, люди сказали, что Гюльчатай реально продала паспорт. За тыщу рублей.

– Кто продал?!

– Ну, эта, цветочница. Гюльчатай у нее кликуха. Рожа страшная, как у Оззи Осборна.

– А кому продала?

– Земляку своему. Вахиду. Стопудово. Он тут частенько ошивается.

– А на хрена ему чужой паспорт?

– За сотню баксов хозяину вернет. А то и за две. Ты, короче, обойди рынок, он там, на Достоевского, свое ведро бросает.

Зеленую «шестеру». Может, еще не уехал. Мелкий такой, лет тридцати. С усами. Азер, кажется. Или даг.

– Понял!

– «Зенит» – чемпион!

– Воистину чемпион! Спасибо, брат!..

Вот оно, фанатское братство! Вместе мы – сила!

Погода летная. Есть шанс, что Черноротов все-таки окажется в Лондоне и подпишет контракт. Бегу! Поворот, занос, улица Достоевского. Машины, машины, машины… Ну, ищи, ищи! Нет зеленой «шестерки».