Сплетенные из бисера

18:23. Я улыбнулся. Не потому что хотел улыбаться…я хотел рыдать. И сделал я это даже не потому что люблю парадоксы, а потому что пообещал тебе это когда-то. Обещания нельзя нарушать, особенно если заставила их пообещать ты. Мне очень хотелось послушать музыку или сделать еще что-нибудь полезное, но я слишком боялся. Боялся войти в свою комнату и увидеть тебя. Воспоминания о тебе. Однако оставив бутылку на столе, я глубоко вздохнул и все же направился в спальню. Войдя внутрь я осознал что ничего не изменилось с тех пор, и это было ужасно.

Те же зелёные ободранные обои, та же дряхлая, дубовая гитара, робко стоящая за шкафом и книги. Сотни книг. Они были повсюду. На шкафу, под кроватью, за компьютером и даже на стенах. Я не прочитал ни одну из них хоть и говорил что читаю по четыре в день. Те что ты мне подарила мне ,за тот короткий срок, я прибил гвоздями к стенам. На каждой из них на меня смотрел разворот 166 страницы. Мне нравилась искать в книгах твое имя не читаю их..но каждый раз пролистывая страницу за страницей, игнорируя сюжет, боль и переживания главных героев я находил только твое присутствие. И от этого ты становилась еще более захватывающей, уникальной. Так я прочитал тысячи книг не прочитав ни одной строчки. Я ведь уже говорил что люблю парадоксы?

Я решил навести порядок. Я стал разгребать все что валяется на полу и сортировать по ящикам. Книги я вынес на кухню и оставил только те что висят на стенах и свою любимую – "Одиночество в сети". Это единственная книга которую я никогда не открывал, ведь знал что там точно находится то, что я ищу.

Я улыбнулся и настроив свою колонку включил очень грустную музыку. В комнате заиграл Наутилус Помпилус. . Я сел на край кровати и открыл свою любимую книгу, но тут увидел кое-что на полу. Это был бутон засохший розы. Я снова смахнул слезу. Ведь эта роза была так похожа на твою душу. Я поднял ее с пола и попытался вспомнить откуда она здесь. Я понюхал ее, попробовал на вкус и прижался губами. Она все еще пахла тобой. Я вышел на кухню и взял свою зажигалку. Я никогда не прикуриваю сигареты от чужого огня, ведь мою душу должен спасать только твой огонь что ты подарила мне так давно, но вроде так недавно. Это была не просто металлическая зажигалка с небольшой вмятиной сбоку и тремя порезами поперёк. На ней также было когда-то написано мое имя. Настоящее имя, которое знала только ты. Со временем оно стерлось, но я все еще его помню. Матвей. Так ты меня назвала.