Бессмертие

Порхала бабочкой смеясь,

На море летом отдыхала…

Писала письма и лгала,

Что каждый божий день скучала.

Он редко, коротко писал…

Что жив-здоров, несильно ранен,

Не сообщая ей о том,

Как разум болью затуманен.

Как гибнут каждый день друзья,

Как уклоняется от смерти…

Как он хотел был бы…

Но опять из "табакерки" лезут черти.

В окопе, в поле, в блиндаже…

Он каждый миг по ней скучает,

А фотографию её

За светлый образ почитает…

Что верит в лучшее, любя:

Однажды, вечером, в субботу…

Вернётся к ней он навсегда,

Врагов ведя до эшафота…

Стирая грязный пот с лица

И тяжело порой вздыхая,

Любил до самого конца,

Словам любви её внимая…

Она его не дождалась…

В неделе каждой есть суббота.

За месяц будет не одна…

А за год? Это же морока!

Так долго ждать не для неё,

Жизнь не стоит на ровном месте…

Танцульки, новые друзья…

И пишет он чужой невесте…

Мелькают дни календаря,

Молчаньем душу наполняя…

Она давным-давно жена,

Ему о том не сообщая.

Однажды вечером звонок:

"В субботу жди меня. Вернулся"

Она всплакнула: "Почему?

Ты от меня не отвернулся?"

И он пришёл. Принёс букет,

Сказав: "О свадьбе твоей знаю, -

И, боль скрывая, прошептал, -

Но ни за что не осуждаю".

И молча вышел… На столе

Лишь фотографию оставил,

Что исцелением была,

Хоть снайпер пулей продырявил.

Она заплакала навзрыд,

Пятно кровавое заметив,

Как будто выстрел был в неё,

Мир на мгновенье обесцветив…

"Он выжил… – думала она, -

А я как будто неживая…

Хотя, казалось, что жила,

Любовь достатком подменяя…"

Он вышел, глубоко вздохнул,

У сердца шрам потёр ладонью.

Судьба их больше не сведёт,

Объединяя жизнь любовью.

Она зачем-то будет ждать,

Что он в субботу к ней вернётся…

А он уехал вновь туда,

Где кровь его, опять, прольётся.

Жизнь  – это выбор каждый миг…

А поворот судьбу меняя,

"Начало" жизни и "конец"

Переиграть не позволяет.