«Я вам пишу…» О времени, о жизни, о себе

Зеленеет травка, листочки из почек распускаются, а из земли вылезают нежные крокусы и мускарики – голубые, синие и фиолетовые. Благодать! До этого 7 мая у нас был традиционный обед в день смерти мамы, за столом сидело 10 человек, но милых и привычных. Представляешь, у Гениного отца, невероятно жизнелюбивого и деятельного человека (он несколько раз приезжал в Израиль), обнаружили злокачественную опухоль на слюнной железе, оперировали и теперь облучают. Моя институтская приятельница зимой умерла от рака, боролась с ним 4 года, за это время написала роман «Надежда не умирает» о больных ракового корпуса, почище Солженицинского.

Ритуська не столько учится, сколько бегает задрав хвост, иногда с задравшим хвост Рыжиком.

Бэллочка, так как мы с тобой недавно разговаривали по телефону, я закруглюсь, но добавлю кусок из Дагестанской саги, хорошо? Целую крепко и люблю. Пиши, звони, после 10 июня я дома. В следующий раз сообщу о юбилейном шуме-гаме. Всем приветы.

31.05.03

Оленька, родная моя!

Я вечером нашла в ящике твое письмо, когда вернулась из гостей, прочла его в постели и ржала так, что наверно, соседи слышали.

(Это твоя Дагестанская сага).

Назавтра мы были у Любы, и я прочла его еще раз. Мирель, глядя на мое ржание тоже смеялась, не понимая, что к чему. Когда Люба вернулась с работы, я вслух и с выражением прочла ей и Мее твой шедевр. Они покатывались со смеху! Ты прирожденный писатель, не знаю, какой ты энергетик, но пишешь ты здорово! Любимая Бубина блатная песня была: «ты ходишь пьяная и вдрызг голодная по темным улицам Махачкалы».

Ты шла не пьяная и надеюсь не голодная по светлой улице Шамилькалы, совершенно «заблуженная» (выражение маленького сына нашего друга на Рижском взморье). Выражение твоего лица я себе ясно представляю, похожее на то в аэропорту Бен-Гуриона, когда ты обратилась ко мне и тоненьким голоском спросила: «Извините, вы не из Холона? Может быть вы Бэлла»? А я, дура, забыв дома нарисованный плакат, искала глазами высокую блондинку, да еще белокурую! Почему-то такой ты мне представлялась по воспоминаниям моего единственного визита к вам вместе с Буби в день рождения твоей мамы. Наверно, мой тогдашний приступ мигрени перепутал все.

Я не знаю, известно ли тебе, что и у евреев (как и у мусульман) хоронят без гроба, а заворачивают покойника в белый саван и опускают в могилу. У евреев тоже сидят семь дней дома. Принято сидеть на полу босиком, но лишь в ультра набожных семьях (как в Меа Шеарим, где ты гуляла).