Моя хроника бесчисленных поражений

Моя хроника бесчисленных поражений

Полли Ива

Наверно, нужно дозреть до новой любви, до мыслей о другом, до молодой весны, пьянящей сильнее старого вина. И я дозреваю. Уже два года. А ты ещё снишься. Временами, когда ломает запястья и… Просто ломает. Человек, вросший в сердце – это сильнее любви. Больше и шире. Смертельный диагноз. Когда силы совсем покинут меня, я расскажу своим уже взрослым детям о тебе. Иначе кто-нибудь разве узнает, как я тебя сильно? Когда куришь и встречаешь с другой рассветы, улыбайся моему отражение в своём зеркале.

И если что, – я рядом.

Полли Ива

Моя хроника бесчисленных поражений

Моя хроника бесчисленных поражений

Ты – моя хроника бесчисленных поражений,

Минуты датирую новым коронным "нет".

Не сердце в груди, а камень, стальное жжение.

Ты мой персональный бонус, горячный бред.

Ступи на бордюр, меня оставляя снизу,

Смотри свысока. Семь верст до небес и лесом

Идти за тобой. С высотки шагнуть с карниза,

Ведь даже умру – но рядом с тобой воскресну.

Танталовы муки – руки тянуть к чужому,

Который насмешливо хмурится, не краснея…

А я дура дурой. Остаться хочу с тобою.

А ты – моя хроника бесчисленных поражений.

На крышах четырнадцатиэтажек

Теперь я знаю, как становятся людьми 21 века: циничными и пошлыми. Вчера ещё, кажется, что вчера, грела его ладони. И вот эта холодная вечность. Стрелки уже давно замерли на без пяти полночь и не показывают реального времени. Стоило бы курить и захлёбываться виски.

Но ты не куришь и не пьёшь. Вместо этого сдираешь костяшки в кровь, стёсываешь их об стены и тонешь в слезах. Потом посылаешь всех к чёрту и покупаешь ему подарок. На его день рождения. Восемнадцатый день рождения. И плевать, что ему на тебя с высокой колокольни. И вообще уже на всё наплевать. Пишешь: "Приезжай, забери подарок и уходи". Пишешь его другу: «Чёрт побери, да заберите вы уже его!"

И тишина. Ты думаешь, что всё. Финал. Больше боли не вместит даже самое огромное сердце. Собираешь себя по кусочкам, как пазл.

Как крупу, перебираешь воспоминания, отсеивая лишнее. И вот он звонит…

Спустя десятки сотен ночей и исписанных тетрадных листов. И этот прокуренный телефонными проводами голос говорит тебе что-то о вашей первой встрече и будущих детях.

И ещё год. По утрам – будильник на 6:40, зарядка, чашка горячего чая. Стихи о ладонях и тоска, от которой немеет всё тело – от головы и до кончиков пальцев. А потом одна фраза. /Ты мне не нужна/.