Тринадцатый. Том 5

Затем небольшой сюр – молот, словно бумеранг, разворачивается в воздухе и летит обратно, мне в руку.

Следующими погибают лучники, старательно всаживающие в мою тушку стрелы, поджарил их молниями. Получаю удар мечом в спину, моё временно увеличенное здоровье пока позволяет не задумываться об осторожности. Удар полукругом назад – клевец входит в ухо воина прямо сквозь шлем, труп.

Вражеские маги начинают мочить площадными заклинаниями, поднимаю молот вверх, он будто всасывает в себя магию, не позволяя проходить урону.

Их также выношу с помощью молний, ежесекундно срывающихся с моего грозного оружия.

Остатки хлопцев поняли, что лучше не находиться рядом со мной, и либо вышли из игры, либо слиняли. Словно былинный богатырь после сражения с Ордой, отирая пот и запыхавшись, присаживаюсь на пенёк от сломанного полётом молота чёрного дерева. Тяжко что-то. Почти наверняка это из-за «общения» с молотом.

О, а я ещё и с красным ником остался – в конце убивал незамаранных до того в убийствах.

А почему у меня десятый уровень? Хотя, понял, много раз убили за короткое время, удваивающиеся двухсотпроцентные штрафы на каждую смерть сделали своё грязное дело. Ну, тогда красный ник ни разу не проблема, отдохну чуток, переведу дух, дождусь, пока пройдёт время действия здоровья Соланы и совершу харакири.

Впрочем, отложу харакири на чуть попозже, дообследую местность, раз уж тут нахожусь, вдруг не соврали насчёт алтаря. С кряхтением поднимаюсь и шлёпаю по чавкающей грязи дальше.

Черныша убили, разведки нет. Но, как говорится, при весе носорога, его вес – проблема окружающих, а никак не самого носорога.

С первыми попавшимися на пути полупрозрачными завывающими мобами разобрался легко и непринуждённо, но опять же без прибыли в виде очков опыта – я так думаю, это из-за «иномирности» молота, Система не может его просчитать.

А чуть погодя «носорог» вдруг сдулся. Как только кончилось увеличенное здоровье, так и молот перестал быть супер-пупер, чуть не поплатился жизнью из-за этого – сумел сбежать от духа, ослепив того «святым словом».

«Что за дела?» – обращаюсь к чуду, сидящему внутри молота, даже не удосужился узнать его имя, – «И как к тебе обращаться?»

«Мьёлхир. Что вызвало ваш гнев, хозяин?»

МьёлХир?

«Слушай, а Мьёлнир тебе случайно не родственник?»

«Брат… Он, что, жив?» – встрепенулся дух.

«Не уверен, но, похоже, он был в моём мире.