День Победы

Врагу в бою не уступал, не ныл, хрипя от боли.

Нет ни патронов, ни еды пехотному солдату.

Тревожный сон, а от беды – саперная лопатка.

Делили воду мы глотком, шинель нам одеялом.

Нас гнуло, мяло, как катком, по лезвию кидало.

Не верилось в иной исход, фатальный путь недолго.

Он очень часто повторял: «Нам всем одна дорога».

Хлопочет встречный пулемет, на минном поле свара.

Вспышка, удар и черный смог, аорту боль порвала.

Я краем видел виновато: вдруг подкосил он ноги,

А в ухо кто-то мне шептал: «Брат, потерпи немного».

В палату всем не довелось, где койки в медсанбате.

Там доктор что-то зашивал, сипел стон в горле: «Хватит».

И в миг, как зазвенел металл, мне солнце улыбнулось,

Закончился огнем закал, жизнь болью мне вернулась.

Вот принесли его кисет, письмо домой, а в строчках

Прощальные слова строчил он перед боем дочке.

«Я, доктор, был не оптимист, теперь скажу, ей-богу:

Уверовал тут под наркозом – у всех своя дорога».

Евпаторийский десант

Катера полным ходом неслись,

Среди волн укрывая десант.

Град летящих колючих брызг,

Серой ртутью гнетут небеса.

Под бушлатом тревожная мгла.

С буруном нам на сушу-пляж,

Чтоб услышать радистка могла:

«Зацепились мы. Берег наш».

По верхушкам пена. Штормит.

Полечь нам здесь всем, не иначе.

В январские промозглые дни

Не всегда, видно, светит удача.

Просочились мы, кровью стекли

Сквозь просоленные тельняшки.

На плацдарме десантом легли,

Чтоб когда-то город стал нашим.

Уходила разведка в осень

Незаметно тепло остыло.

В горизонте бордовый цвет,

А бойцы с зарей уходили,

Где с востока алел рассвет.

Вертолета будни стрекозьи:

Забросил разведку – и жди.

А ребята уходят в осень,

Где колючие льют дожди.

Обратно гроза путь закрыла,

Зазвучал там набатом набат.

Вернуться не всем под силу,

Не каждому дан шанс назад.

Только сердце матери ныло

В те черемуховые холода.

Так не раз сыновья уходили

На года. На века. Навсегда.

А нужны в жизни награды?

Ежедневный степной парад?

Винт вращался, трещали цикады,

Ждал Ми-8 возврата ребят.

Его лопасти воздух месили,

И нежный тюльпанов цвет

Все клонило потоком к пыли,

Как к братской могиле букет.

Так хочу…

Я так хочу, чтобы чаще прощали,

Чтобы друг другу в беде помогали,

Писали стихи да землю пахали,

К проталинам чтобы грачи прилетали.