Новобранец

В эти дни Коля сочинил стишок:

Что случилось с миром?

Стал он свеж и юн,

Словно вдруг открыл он

Слово то: "Люблю!"

Словно зажурчали

Вешние ручьи,

Словно повстречали

Девушки. Ничьи.

И ещё сочинил, по случаю морозной погоды:

Зима по свету белому шагает,

Держа в руках морозящую кисть.

Вокруг всё звёздным блеском озаряет.

В творенье ловких рук её всмотрись:

Увидишь ты ручей весёлый резвый,

Услышишь эхо летнего дождя,

А может, в памяти твоей воскреснут

Мечты, что в детстве были у тебя.

И ещё:

Зелёным флагом тополей

шумит тенистая аллея

и я шепчу себе: "Скорей,

чуть задержусь – и не успею!"

Скрипит под каблуком песок

и ветер круче руки крутит,

и я, как слабый лепесток,

я разорвусь сегодня грудью.

Приду, букетом упаду

тебе на тёплые колени,

под запах яблоней в саду

рассыплюсь, разметая тени.

Но скажешь ты: "Прошла весна!",

и, отряхнув цветы букета,

уйдешь, пьянея без вина,

в чертог безоблачного лета.

А потом:

Дышит юный вечер

Тишиной такой,

Зажигают свечи

Радость и покой.

Всё, что было трудно,

Вспомню-усмехнусь.

Утонуло судно,

В нём – тоска и грусть.

Волны разметали

Лодки-корабли,

В призрачные дали

Дни тревог ушли.

Но осталась память.

Сердцу не остыть.

Дней не переставить,

Лет не возвратить.

А потом еще немного:

Утро подарит мне день,

Вечер подарит мне ночь.

Небо, налитое всклень,

Теплый уронит свой дождь.

Ветер порвет облака,

Солнца мне явится луч.

Пусть неудачлив пока,

Верю, я стану везуч.

На этом Коля не остановился и ещё накропал:

Взмывает грусть на крыльях чистых песен,

вздымает грудь полночный океан.

Бреду один, тебе не интересен,

но лишь тобой заворожён и пьян.

Мелькают дни былинками вдоль тропок,

Была ли ночь? Иль просто липкий мрак?

Поймёшь меня – я стану нежен и кроток.

А не поймешь – осыплюсь я, как мак.

Я облечу, покрыв собой все тропы,

чтоб ты могла пройтись как по ковру,

спеша в объятья пошлого укропа,

отбросив прошлое в объятия костру.

И алый мак, под звуки чистых песен,

не зная зла, в тоске своей не нов,

в любви своей тебе не интересен,

уйдёт один в лохмотьях старых снов.

И ещё сочинил, как будто его прорвало:

Сплетаются в года мои мгновения,

За памяти несутся горизонт.

Вот день прошёл, за ним – заря вечерняя,

И солнце дня другого день взорвёт.