А может это было не со мной. Стихи, рассказ, интервью, эссе, киносценарий

Где б ни шлялись с тобой,

Приведет всё ж домой

Нас дорога, дорога, дорога, дорога.

Припев.

БЕЛЫЙ СНЕГ

Белый снег… Белый снег над землёю кружится,

Заметает дороги, укрывает дома,

Тает он на прохожих, на их шапках и лицах.

Это значит, что в город приходит зима.

Это значит, что снова будут ветры с морозом,

Завыванье пурги, вьюги муторный вой.

И в ледышки твои превращаются слёзы,

Если хочешь поплакать – скорее домой,

Где домашним теплом и уютом согрето,

Где с чайком хорошо коротать вечера,

А ещё вспоминать пролетевшее лето,

И что было давно, и что было вчера.

Белый снег… Белый снег покрывалом ложится,

Всю осеннюю грязь он спешит забросать,

Будто кто-то большой перекинул страницу,

А на новой странице не успел написать.

СВАДЕБНОЕ ПЛАТЬЕ ПРОДАЁТСЯ…

«Свадебное платье продаётся…», —

Вспышкой объявление в газете.

Будто гром нежданный на рассвете

Вдруг, при чистом небе, раздаётся.

«Продаётся свадебное платье…»,

Чья судьба сегодня не сложилась.

И какой другой судьбе на милость

Этим объявлением сдаётся?

Помнишь: «Как идёт оно невесте!

Среди всех нет лучше нашей пары!»

И из свадьбы пьяного угара

Вы сбежали, чтоб остаться вместе.

Распахнулись жаркие объятья,

И оно сниматься не хотело,

А теперь свидетелем по делу

Выступает свадебное платье.

Нет, скорее, даже потерпевшим,

Ведь оно ни в чём не виновато.

Было в первый раз оно женатым

И дальнейших планов не имевшим.

Свадебное платье продаётся,

«Секонд хендом» ношеной одежды

Продаются чувства и надежды…

Что же вам, скажите, остаётся?

Мой маленький город

С внуком Савой.

А Я ЖИВУ В ПРОВИНЦИАЛЬНОМ ГОРОДКЕ

А я живу в провинциальном городке,

Что затерялся на Сакмаре, на реке,

Где над горами загорается рассвет,

В провинциальном городке – Кувандыке.

Я не спортсмен, не депутат и не артист,

Не либерал, не демократ, не коммунист,

Но отличаюсь только качеством одним,

Что я по жизни безнадёжный оптимист.

А там, в столицах, кто-то вновь шумит-орёт,

Что он «до коликов» болеет за народ,

Ну а в моём провинциальном городке другой народ,

Он любит с маслом бутерброд.

Он веселиться и работать любит всласть,

И без столицы он сумеет не пропасть,

Его б не гнула, не ломала до земли

Одна напасть, она зовется просто – власть.